arroubos literários

RICARDO LEMOS AI QUE SAUDADE DOCÊ CABANA MURUXA CUMURUXATIBA CO...

2012-02-05T13:58:00.000-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO

CUMURUXATIBA - BAHIA

CABANA MURUXA

JANEIRO DE 2012

RICARDO LEMOS LET IT BE GELATO CAFÉ CUMURUXATIBA COMPACTO

2012-02-04T18:56:00.001-02:00

RICARDO LEMOS LET IT BE GELATO CAFÉ CUMURUXATIBA COMPACTO

2012-02-04T18:56:00.000-02:00

TIGRESA - POUSADA DAS CORES - CUMURUXATIBA - BAHIA

2012-02-04T12:25:00.001-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO

POUSADA DAS CORES

CUMURUXATIBA - BAHIA

JANEIRO DE 2012

NÃO CHORES MAIS - GELATO CAFÉ - CUMURUXATIBA - BAHIA

2012-02-04T12:17:00.000-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO

GELATO CAFÉ

CUMURUXATIBA - BAHIA

03 DE JANEIRO DE 2012

PARTICIPAÇÃO ESPECIAL : RICARDO (Gelato Café)

ENTRE A SERPENTE E A ESTRELA - GELATO CAFÉ - CUMURUXATIBA - BAHIA

2012-02-04T12:16:00.000-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO

GELATO CAFÉ

CUMURUXATIBA - BAHIA

03 DE JANEIRO DE 2012

WISH YOU WERE HERE - GELATO CAFÉ - CUMURUXATIBA - BAHIA

2012-02-04T12:14:00.001-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO

GELATO CAFÉ

CUMURUXATIBA - BAHIA

03 DE JANEIRO DE 2012

PARTICIPAÇÃO ESPECIAL : RICARDO

VÍDEO - CHÃO DE GIZ - POUSADA DAS CORES - CUMURUXATIBA - BAHIA

2012-02-04T12:12:00.001-02:00

APRESENTAÇÃO SOLO NO REVEILLON 2012

POUSADA DAS CORES

CUMURUXATIBA - BAHIA

FILOSOFIA DE BUTIQUIM - 14/12/2011 - COMUNICAÇÃO

2011-12-14T10:50:00.001-02:00

Mundo estranho este em que vivemos.

Dia desses, estarreceu-me a manchete, lida “en passant”, anunciando que um menino de9 anos fora suspenso da escola, por haver dito que a professora era“bonitinha”.

Em nome da moral e dos bons costumes, e o significadodisso, feliz ou infelizmente, varia de cidadão para cidadão, cidade paracidade, estado e assim sucessivamente, a Escola entendeu a ponderação do meninocomo “uma forma de assédio sexual”, colocando uma criança de 9 anos no mesmopatamar de um Bill Clinton ou daquele alto executivo do FMI, afastado porcompelir uma camareira de hotel em Nova Iorque a manter consigo um intercursosexual.

“Bonitinho”, na minha opinião, é diminutivo de feio. Masninguém é obrigado a concordar com ela. Como diz Quintana, “A gente pensa uma coisa, acabaescrevendo outra e o leitor entende uma terceira coisa... e, enquanto se passatudo isso, a coisa propriamente dita começa a desconfiar que não foipropriamente dita.”

Omenino disse o que disse, sabe-se lá se o que pensou.

Eu, mesmo, não vi foto dadita mestra, pra emitir meu parecer sobre a beleza da tal. Mas, entrasse elecom duas pistolas automáticas na mão, atirando a esmo e dando cabo à própriavida com a última bala, e estaria muito mais acorde com o espírito de umasociedade que coloca o puritanismo em muito mais alta conta que o “nãomatarás”.

E eu desejo sinceramente que ele não venha um dia a fazê-lo.

É, Quintana...

A COISA tá esquisita...

Ricardo Lemos é pai, filho,geminiano, escritor, jornalista, e tem tomado muito cuidado com o que fala...

TE CUIDA, CHICO

2011-12-11T13:24:00.001-02:00

Certa feita, estava a passara virada de ano em Prado, litoral sul da Bahia, mais precisamente no Beco dasGarrafas, ao fim do qual um rapaz executava um belo trabalho de voz e violão,quando se aproxima um guri de seis anos e puxa papo. Não me lembro como foi queele começou, criança puxando assunto é quase sempre mais interessante que opróprio assunto que se puxa. Sei que culminou numa revelação:

- É que eu queria que eletocasse uma música, mas eu acho que ele não vai…

- Que música você quer?

Ele disfarça, abaixa umpouco o tom de voz e confidencia discretamente: - “Caubói Viado”.

Olhamo-nos. Pensamos juntos:- Tomara que não!

Explicamos que não era umtipo de música legal para quem estava ali, que ele podia ouvir com osamiguinhos, essas coisas que são sempre mais fáceis de conversar com filho dosoutros. Ele foi bastante receptivo. Compreensivo, até, eu diria. Fez aquele arsuperior que criança faz quando não entende adulto e balbucia um “tudo bem”,como quem diz “eu deixo você me vencer. Por enquanto…”, sorriu e se despediu.

Mal se virou na direção damesa dos pais, anunciou em alta voz, balançando negativamente a cabeça, comaquela cara ensaiadíssima de simulada indignação resignada:

- Ele só toca LPB…

Natural que ele não soubesseexatamente o que significa MPB.

Mas, pensando bem, nem eu… Mde Música, B de brasileira; até aí fica fácil concordar. Mas não me lembro dejá ter ouvido rumores de Chico Buarque no Cachoeiro X Marataízes. Nem noExecutivo. Ou qualquer coisa na voz de Elis Regina na quermesse do bairro. OuDjavan na rádio poste. Quem, em sã consciência, então, tentará me convencer deque o tal “P” do meio da sigla representa popular?!

Popular virou POP, ficoumoderno e hoje pode ter a cara que o ouvinte bem entender. E MPB, no bem entenderda grande maioria dos ouvintes, acabou se transformando num conceito pessoal,aliado a uma idéia de antiguidade: mais ou menos como algo que se gostava deouvir há um ano ou dois, que sumiu da mídia após os 15 minutos de famameteórica instantânea. O que era “palatável” há dois anos acaba setransformando em clássico, o que pode ser entendido, pelos mais críticos, comoum sinal de que a produção piorou consideravelmente nesse meio tempo. Ou, pelosmenos, como simples nostalgia.

O fato é que o LPB rolasolto por aí: pra uns é lixo, pra outros é luxo e viva a biodiversidade e ofone de ouvido.

E só agora me ocorre queessa história aconteceu há uns 6 anos. Tempo mais que suficiente para que o“Caubói Viado” do menino (Luciano, o nome dele, que deve estar à beira decompletar 12 e vai saber que tipo de LPB anda curtindo por aí) já possa serconsiderado MPB.

Ou não…

Com as leis que o governoanda tentando “passar”, ultimamente, eu não me arrisco a prever mais nada…

“A nossa música nunca maistocou.” – Cazuza

O BOM DA PALAVRA

2011-12-08T15:42:00.001-02:00

MARELIM CAGÃO

2011-12-03T10:53:00.001-02:00

Tava eu de prosa no passeio, com o vizinho mais o moleque dele.
Manhã de sábado de movimento pouco. Ou, como diz o outro, "um movimento parado"... (não confundir com o ZÔTO, que é outra coisa completamente diferente. O ZÔTO é aquele que fala mal de você, de preferência mentiras cabeludas; "o outro" é aquele cara que fala largadão, desleixado e cheio de jargões. Morremos de vontade de ser igual a ele, mas falta-nos a coragem. Só pode ser por isso que o citamos tanto.)
Ele cruzou a rua com cara de mau...
Ou de fome...
Chamei, ele veio. Meio desconfiado...
Carinho quis...
Comida, então, nem se fala...
Aí chegou aquela cliente de ontem, cujo cartão não passara, por inépcia deste que vos fala, comprou o dobro do que teria comprado ontem, pagou em dinheiro (embora devidamente informada de que eu já "consertara" a máquina).
À saída, assuntou com o vizinho (eram já conhecidos) sobre o magrelinho de orelha em pé e rabo inquieto, girando excêntrica e freneticamente, que o bicho estava feliz e é sempre um gancho pra puxar assunto.
Breve relato sobre o ocorrido, sabe como é homem contando história, e ela me passa a mão no cãozito e o enfia no carro, meio entre hesitar e querer muito.
- Vou levar...
A menina, no banco da frente, não queria de jeito nenhum. Mas o menino, o dela, bom explicar porque o do vizinho ainda está na cena, curvou-se cheio de zelo e carinho sobre o pequerrucho, acariciando-lhe a cabecinha, recebendo em troca aquela cauda de helicóptero e aquele olhar mais pidão do mundo. Eram amigos de infância desde sempre. Em vão os protestos da menina.
E foi-se o "marelim" embora pro seu novo lar, com seu novo amigo...
CAGÃO de sortudo, claro... como diz o outro...
E eu espero que só por isso, senão coitada da moça...
Tá aí: uma história com começo feliz...
E REAL...

2011-12-02T13:09:00.001-02:00

AMADOR

Dia desses li, num post ounum poste, quase já não faz mais diferença, que, ao ser AUTODIDATA, o sujeitoassume, também, a responsabilidade por tudo aquilo que IGNORA...

Não discordo, chegaria aendossar, mas, para tirar o peso, já que é domingo, digamos que eu estejaapreciando a experiência de descobrir-me um AMADOR...

Um AMADOR na cozinha, namúsica, na escrita, nos retratos. Na falta de um sufixo “ista” para cada umadas atividades, justo hoje, que vivemos um momento em que falta muito poucopara precisarmos de especialistas na especificidades da especialidade, ou, emoutros termos, de nos encaminharmos para um médico especialista em dedomindinho do pé esquerdo, por exemplo, fazer por AMOR... e COM AMOR.

E é com AMOR que, nesteartigo, me dedico ao meu mais novo amadorismo: a ORNITOLOGIA.

OCHUPIM

“O chupim (Molothrus bonariensis) é uma ave passeriforme da família Icteridae.Os machos de tais animais possuem uma coloração aparentemente preta(...)”,colarinho branco, gravata, “enquanto as fêmeas são mais pardacentas e menosreluzentes. Seu vôo é digno” de estardalhaços e CPIs. “Conseguem se comunicarcom sua família e retribuir carinho através de(...) botijões de gás, milheirosde lajota, cargos públicos, estatais, dinheiro da merenda, enfim...

“O chupim é conhecido pelo hábito de colocarseus ovos no ninho de outras aves, para que as mesmas possam chocá-los,criá-los e alimentá-los como filhotes. Por isso acabou virando sinônimo deaproveitador. São diversas as espécies parasitadas por essa ave, mas a maiscomum de se ver alimentando um filhote de chupim, é” o CONTRIBUINTE, que, emsua forma ELEITOR ainda favorece a reprodução dos mesmos.

Ano que vem é temporada, evamos nós, de novo, testemunhar ridículas danças de acasalamento nas TVs e nasperuinhas de som.

Parte do texto acima foi“chupado” da Wikipédia. Não deve ser um pecado assim tão grave para um amador;já vi renomados especialistas fazendo o mesmo...

O fato é que o chupim,entra ano, sai ano, entra “des”, sai “governo”, muda de cor e entra em qualquerlugar... menos em EXTINÇÃO.

Faça a sua parte:INFORME-SE!!!

PAZ!!!

...com Deus!!!

CULTURA E ANTROPOFAGIA

2011-11-29T23:55:00.001-02:00

CENA 1

ANTROPÓFAGO ACULTURADO: Aquele Shinyashiki não me caiu bem... E ainda dizem que japonês é leve...

ESPOSA DO ANTROPÓFAGO ACULTURADO: É esse tempero brasileiro! Eu vivo te falando, mas não adianta...

CORTA PARA EXTERNA

2011-11-26T10:54:00.001-02:00

FALTADE ASSUNTO

A verdade é que falta deassunto é um assunto que deixou de existir há muito tempo...

Somos e fazemos questão deser o assunto.

O Grande Irmão está de olhoem todos, o tempo todo, e isso requer maneiras cada vez mais elaboradas de lhechamar a atenção, seja com fotos, vídeos, frases de efeito... enfim, factoides,dos quais nos tornamos todos criadores, no momento em que passamos a participarefetivamente de uma rede social virtual.

Mudou a mídia, ou, sequisermos um nome em “brasileiro”, mudaram os meios em que se propagam asideias; os fóruns atenienses se davam em praça pública. Os fóruns atuais se dãonas praças públicas... e nos trens, aviões, escritórios, residências, msns,orkuts, facebooks e quantos books mais houver on the table.

Continua sendo gentecomunicando ideias, próprias ou de outrem, embora hoje com uma capacidade dealcance infinitamente superior à do tempo de Caminha, por exemplo. E El-Rey,que, diz-se, prescindia da faculdade da leitura, estaria em maus lençóishodiernamente.

E, na condição de tambémespectadores da história de todos os que nos cercam (aqui entenda-se o mundo,porque a História do planeta ficou muito mais interessante depois da chegada doser humano; infira-se, caso deseje, que desde que a História é História,andamos a fuçar a vida das pessoas) real e virtualmente, o acesso à informaçãobeira o infinito.

Haverá, naturalmente, todotipo de informação. O que também não é novidade, quando vemos o Apóstolo Pauloexortando seus leitores a examinar tudo e reter o que é bom. Na pracinha dacidade, no boteco, no baile funk, no TV ou na internet, a recomendação é amesma. E uma análise racional da recomendação decerto encontrará eco em nossasconsciências, uma vez que se trata da aplicação do bom senso, pura esimplesmente. E, se é bom, é bom pra quase todo mundo...

A grande diferença está, e éisso que torna bela a complexidade do ser humano, no que cada um consideraBOM... mas aí já é outra história...

Bom senso que se deveaplicar, igualmente, no momento de ser o assunto; na hora de produzir ainformação.

Não são regras de etiqueta,mesmo porque não me considero a pessoa mais indicada para versar sobre oassunto, Glorinha Khalil que me perdoe.

Mas não é difícil imaginarque não se deve postar em seu mural, ou onde quer que seja, algo que vc nãodiria num almoço em família, por exemplo, ou em seu status do msn algo que vcnão gritaria pela sua janela, e assim sucessivamente. Ou algo que você nãogostaria de ler aqui.

Simples assim. Ou, pelomenos, já é um bom começo...

Eu ia começar a falar sobreo OLHO GRANDE VIRTUAL, mas acabou o espaço. Fica pra semana que vem...

BOM DOMINGO!!!

EXCELENTE SEMANA!!!

PAZ!!!

...COM DEUS!!!

2011-11-26T10:50:00.001-02:00

ASUA PARTE

Primeiramente cabe-me pedirlicença ao caro leitor da minha querida amiga Luciana Fernandes para invadiresse espaço (com a anuência da mesma, naturalmente). E tranquiliza-lo quanto àmudança: trata-se de uma troca temporária de publicação, para dar uma“remexida”, uma arejada nas ideias. Luciana aparece, excepcionalmente estasemana, na edição do próximo domingo, anote aí. E na semana que vem volta tudoao normal.

Há algum tempo venho batendona tecla do poder de mobilização e transformação da internet em nossas vidas.Não é um modismo passageiro, não se trata mais de uma simples brincadeira dejovens desocupados, como muitos ainda a veem: trata-se de uma realidade queveio para ficar, avança vorazmente sobre absolutamente TODOS os campos doconhecimento humano e numa velocidade inimaginável para a maioria. Eencontra-se cada vez mais disponível, em todas as faixas etárias e sociais.

Não demora muito e o cinemacatástrofe deixará de lado os vilões verdes e gosmentos, vindos de outrosplanetas ou de alguma mutação genética derivada de nossa própria imprevidência,e passará a produzir filmes com vilões virtuais, insignificantes combinações debits e bytes, zeros e uns, que sequer existem fisicamente: os vírus. E nãoficaria difícil imaginar uma história sombria em que o novo fim do mundo (jáque esse povo adora falar disso) começaria com uma pane geral na grande rede emnível mundial. É bem possível que esse filme até já exista e esteja em cartaz.Ou já seja notícia velha. Caso contrário, fica a ideia.

Por outro lado, e deixandode lado a catástrofe, a quantidade de boas notícias (que geral e infelizmentenão encontram espaço com generosidade na grande mídia), grandes iniciativas eprojetos para benefício do bicho Homem, bem como pequenas e isoladas ações bemsucedidas, é igualmente avassaladora.

A notícia, esta semana , deque a divulgação via facebook foi fundamental para que a família encontrasse umrapaz vítima de sequestro em São Paulo, de certa forma, é emblemática e um bomponto de partida. Diariamente somos assolados pelos chamados “spams”, mensagensem massa, enviadas indiscriminadamente pela rede, seja por e-mail ou redes sociais;todos já recebemos mensagens solicitando ajuda para encontrar pessoasdesaparecidas, sequestradas.

No caso de Renan FogaçaAlípio, tratava-se de um apelo real, de um caso que realmente estavaacontecendo e que, felizmente, teve um desfecho favorável, no tocante aoencontro da vítima. Ou seja, era verdade. Mas diante de tantas notícias falsasque nos chegam a todo instante, como discernir entre situações verdadeiras esimples spams maliciosos que objetivam tão-somente congestionar a rede (sim,existe gente com tempo e disposição para isso, pelo simples prazer deatravancar a vida alheia)?!

Admito que seja uma tarefaquase impossível, diante do volume de informações. Mas um pouco de bom sensopode ajudar, como em TODAS as situações da vida. Verificar a confiabilidade doremetente, checar a veracidade da informação, inteirar-se das datas e locaisonde se alega haver ocorrido o fato são alguns parâmetros simples, que podemfazer a diferença entre ajudar a salvar uma vida e colaborar com hackers ebaderneiros virtuais.

Uma comparação simples, quepode ser de grande ajuda: se fosse o caso de pegar o telefone e avisar osamigos, investindo tempo e dinheiro nisso, quantas dessas mensagens vocêpassaria adiante?

Ajudar a divulgar situaçõesreais é importante e funciona. Mas combatendo os “trotes”, com um pouco deatenção e cuidado, você também estará fazendo a sua parte.

2011-09-14T16:10:00.000-03:00

TÔDENTRO – DO FACEBOOK AO MUNDO REAL

Que o universo das redessociais é uma realidade que veio pra ficar quase todo mundo concorda. Negaressa tendência é arriscar-se a, talvez, nem perder o trem da História, que,como vimos observando desde que o mundo é mundo e registra por escrito suasfaçanhas, mitos, verdades e mentiras, é maior e mais dinâmica do queconseguimos imaginar; mas quem, em sã consciência, optaria por arriscar-se aviajar de pé nos últimos vagões?!

E parte da incorporaçãodessa nova ferramenta de comunicação passa pela desmitificação: aquela velhaidéia de que as redes sociais congregam um monte de jovens (de todas as idades,diga-se de passagem) sem mais o que fazer do que passarem o dia anunciando aosquatrocentos ventos do cyberespaço que acabaram de acordar ou fazer cocô, ouque está fazendo frio ou calor.

Existe, sim, gente sériaembarcando na onda das redes sociais, objetivando realizar negócios, conhecerpessoas, estabelecer relacionamentos e, por que não?!, MUDAR O MUNDO…

O que à primeira vista podesoar pretensioso, em uma análise minudenciada perde a pompa e ganha corpo.

Tome-se como exemplo o “TÔDENTRO – Mobilização por Amor a Marataízes”.

Formado dentro do grupoMarataízes, do Facebook, o TÔ DENTRO é composto de usuários espalhados pelomundo inteiro, irmanados em torno de propostas e ações de melhoria para acidade de Marataízes.

Usuário = gente. Gente que,ao encontrar um “local” onde declarar em verso, prosa e imagens, seu amor poruma cidade, encontrou mais gente comungando desse amor. E foi esse sentimento,do qual conhecemos ainda tão pouco em nossa pequenez de seres em constantecrescimento, o responsável pela gestação de idéias em prol do município. Calhoudessas idéias caírem ao alcance de pessoas que estão sempre esperando aoportunidade de fazer o bem com as próprias mãos, e olha o TÔ DENTRO nas ruas,mudando a paisagem e materializando um sentimento que começou “virtualmente”.

O movimento começou a tomarcorpo em meados deste ano e já conta com três ações, duas em andamento e umacomcluída:

1- Limpeza da área de restinga existente entreas praias da Barra e da Cidade nova – levada a cabo num domingo de sol, com“internautas” bem longe dos teclados e monitores, munidos de luvas, sacos delixo e muita boa vontade – parcialmente realizada.

2- Visita à Casa de Passagem, com distribuiçãode brinquedos e guloseimas, numa tarde de confraternização entre “internautas”e internos. Concluída.

3- Coleta de livros para o acervo da BibliotecaMunicipal, situada no Palácio das Águias, na Barra de Itapemirim. Esta açãoainda se encontra em vigor e você pode contribuir. Para maiores informações,basta acessar o grupo no Facebook: TÔ DENTRO – Mobilização por Amor aMarataízes.

Você pode então dizer:“Marataízes não é o mundo”, no que estaria coberto de razão.

Mas se nos condicionarmos apensar que o “mundo” que ocupamos efetivamente mede menos de um metro quadrado,que é o espaço em que nos movemos, e que dispomos de todas as ferramentasnecessárias para operar a melhora nesse metrinho quadrado de nada que nos cabenesse latifúndio, não fica assim tão difícil.

A idéia é boa. E valecopiar.

Eu TÔ DENTRO, e você?!

2011-09-04T16:16:00.000-03:00

NOITORORÓ…

“Fui no Itororó beber água, não achei”…

Tá bom, não foi bem assim que aconteceu... de verdade,mesmo, eu fui parar na Lagoa de Boa Vista, ali na pontinha sul de Marataízes,já na divisa com Kennedy, em busca de belas fotos do entardecer. Não conhece olocal?! Fica a sugestão. Algumas imagens podem ser vistas no meu blog: http://arroubosliterarios.blogspot.com.

De um lado, a lagoa, recebendo os raios dourados de umcrepúsculo (sem vampiros ou lobisomens) repleto de espessas nuvens no longínquohorizonte, como robustas torres de um castelo escuro que parecia circundar meioorbe. Espetáculo gratuito e diário de uma natureza que não se cansa de crer queum dia inda a haveremos de respeitar. Nem por isso corriqueiro ou vulgar.

Do outro, o mar achocolatado e irrequieto, assolado pelonordestão de setembro que já começa a dar as caras. Ao fundo, límpido eignorante de ventos e correntes marinhas, o céu do nascente, à hora do poente,despedindo-se de mais um dia com um belíssimo degradê de azul, rosa e branco.Céu este que, um dia, me disseram, apresentar-se único em terras capixabas,sendo, por isso, o motivo de inspiração das cores e disposição das mesmas emnossa bandeira, que nos conclama a trabalhar e confiar. A história carece deconfirmação e pode ser até que de veracidade. Mas é bela e edifica.

Eqüidistante a isso tudo, meus olhos maravilhadosposicionam a lente da câmera, em busca do sonho de eternizar momentos, enquantoum senhor visivelmente embriagado me cutuca e puxa assunto.

“Apenas um bêbado chato”, terei pensado, num primeiromomento. Ou, como se diz por aí, terá sido a minha “primeira impressão”.

Meio a contragosto,emprestei-lhe os ouvidos, na esperança de que fosse breve. Afinal, pedindolicença para citar Reginaldo Rossi, “todo ‘bebum’ fica chato”. E o que me vemaos sentidos é uma torrente de emoções.

Atrás da máscara de bêbado,um pai comemora uma conquista esperada por onze anos: finalmente, depois demuito correr e recorrer, bufar, xingar, resmungar, orar, esperar e frustrar,abriram-se as portas para que a filha de onze anos tenha acesso a uma cirurgiaesperada desde o seu nascimento: o mal a ser extirpado, de acordo com o poucoque pude compreender, é uma deformidade congênita que a menina traz no rosto,uma fealdade que, pelo embargo de sua voz, preferiria ver estampada em suaprópria face (mostra os poucos dentes, como prova de uma promessa feita em prolda filha.

Atrás de uma primeiraimpressão desfavorável, uma segunda, comovida e solidária.

Apenas por parar por uminstante e escutar, a surpresa de ouvir uma boa história “onde menos seespera”. A cara aparvalhada, a dicção prejudicada, os tapas no ombro com mãodura de pescador, os muitos copos de um alcoólico qualquer, ou vários;expressões de alívio de um pai que pode, finalmente respirar e repousar.

Humano, no melhor sentido dapalavra…

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Ricardo Lemos é pai, filho,geminiano, escritor, jornalista, enxerido e avesso a primeiras impressões; enfim,um filho de Deus, como você. Atualmente publicando nos blogs ArroubosLiterários, Olho Mágico 365 e TAMTA – incubadora de idéias.

2011-09-02T17:11:00.000-03:00

LAGOA DE BOA VISTA - MARATAÍZES - ES

postagem auxiliar à coluna FILOSOFIA DE BUTIQUIM, do Jornal Aqui de 04 de setembro de 2011

Ao longo do caminho, um céu pesado de nuvens parece tocar o chão, formando cores indescritíveis e desenhos inusitados...

O vento nordeste forte, típico da região nesta época do ano, enruga as águas plácidas da lagoa, formando belas texturas...

O entorno da lagoa compõe, juntamente com a luz que brinca de se esconder, cria uma paisagem que remete à paz e à tranquilidade...

Luz, nuvens e vento formam esculturas inacessíveis no céu de inverno...

Do lado oposto, as cores do céu remetem à bandeira capixaba...
"Trabalha e Confia"

2011-07-04T12:46:00.000-03:00

PODE SER SORTE…

Ouvia com freqüência de uma pessoa que me é muito cara (é diferente de pessoas que me saíram muito caras; essas também existem e eu continuo tentando achar um jeito de aplicar este texto ao fato), naqueles momentos em que o mundo parecia querer desabar sobre a minha cabeça: “Pode ser sorte ou pode ser azar…”.

Engolia em seco, contava até 10, 100, 1000 e assim sucessivamente, dependendo do tamanho da notícia ruim… e seguia adiante. Difícil, no meio de um turbilhão de emoções desencontradas, entre frustração, raiva, autocomiseração, revolta, entre outras, encontrar a SORTE em uma situação que parece inteiramente voltada para a direção oposta. Mas tudo isso passa, pra quem deseja que passe, naturalmente. E depois da tempestade pode ser que não venha, automaticamente, a bonança, ou a ambulância. Vai que vem a lambança; é uma possibilidade. E, se for esta a matéria-prima para a bonança, arregacemos as mangas e mãos à obra!

Recentemente uma notícia quis me deixar com essa impressão de ser AZAR: o projeto de publicação do meu primeiro livro: ARROUBOS LITERÁRIOS – CRÔNICAS COTIDIANAS, que concorria ao patrocínio da Prefeitura Municipal de Cachoeiro de Itapemirim, não foi contemplado.

Abro aqui um parêntese (embora não goste muito) para ressaltar uma diferença fundamental: a frustração é o sentimento proveniente de um desejo ou expectativa não satisfeitos. Neste caso, o responsável pela satisfação do desejo ou expectativa era o PODER PÚBLICO. E falar em frustração com relação ao poder público neste país (digo este porque é o que temos, nunca vivi em outro e nem faço questão) é praticamente uma redundância. Seria mais ou menos como admitir que ainda espero ou acredito que este possa, um dia, se mobilizar, dentro do complicado esquema de poder em que se sustenta, para fazer o que deveria: em primeiríssima instância, prover o bem estar ao cidadão.

Como o poder público (será que o certo seria escrever em maiúsculas? Ou devo continuar esperando até que faça por onde merecê-las?!) é exercido por políticos, por extensão, a frustração deixaria subentendido que ainda se pode esperar alguma coisa deles.

Enfim, 24 projetos melhores que o meu foram escolhidos e serão agraciados com o patrocínio.

Parabéns aos contemplados! Estamos, eu e mais uma galera, esperando pra conferir os resultados.

Eu, que ainda não estou com a vida ganha, tenho um livro pra publicar.

Decidi que vai ser sorte e vou à luta.

E comigo vão muitos, graças a Deus!!!

Se você ficou curioso e deseja conhecer um pouco desse trabalho que vai ter a bênção de Rubem Braga, mas não a da Lei, tire um minutinho para conhecer o blog Arroubos Literários: http://arroubosliterarios.blogspot.com. Tem um livro sendo gestado lá.

O pessoal da prefeitura (tinha que ser maiúscula, também?! Concordo) não gostou… mas vai que você gosta…

PODE SER SORTE…

ACENTO

2011-06-14T01:40:00.001-03:00

- Você sabia que crueis perdeu o acento?!
- Mas já não era sem tempo!!!
- ?!?!?!
- Eu sempre ansiei por ver este dia, em que os crueis perdessem assento, tanto em nossa mesa quanto em nosso parlamento!!!
- Eu estava falando do acento! Agudo; o grampinho da vovó...
- Uai, mas se até da pobre da ideia eles tiraram o acento (eu não vou falar dos pinguins, eu preciso me conter!!!), eu já não duvido de mais nada. Daqui mais um tempo, e até até perde o acento. Dá ideia procê vê...
- Mas a ideia dos crueis sem assento...
- Hum, o que tem?!
- Merece um ACENTO...

MAGIA NO AR

2011-06-09T13:14:00.000-03:00

É A MÃO DE DEUS DANDO ADEUS AO DIA...
OU A TROCA DE TURNO DOS ANJOS...
EU SEMPRE ME CONFUNDO...

VIDEO - MÚSICA - CUMURU

2011-06-04T09:14:00.000-03:00

CUMURU
Letra e Música : Ricardo Lemos

Arruma um lugar nessa bagagem
Prum sorriso de alma franca e um brilho no olhar.
Capricha na dose de alegria,
Leva um litro de água fria
E um bom filtro solar.

Prepara pra escutar muita bobagem,
Muita estrada pela frente,
Muita história pra contar.
E abuse da sabedoria
Para resistir, no dia,
A essa vontade de ficar

Tem gente que procura a alegria
Em cada lugar que não dá pra acreditar.
Eu sei que dá pras bandas da Bahia
É bicho ou é planta que teima em voar

A minha alegria criou asa
Regada a camarão e castanha de caju.
A semente eu trouxe de casa,
Mas a flor eu vi nascer na praia de Cumuru.

O BOM PARTIDO

2011-05-29T05:02:00.000-03:00

Conheceram-se num desses sites de relacionamento que todo mundo critica, mas tem perfil (o orkut começou assim, lembra?!), entabularam uma conversa acanhada, inicialmente, mas presto passando a animadinha, o que era sinal de que começavam, e em tempo recorde, a descobrir que tinham milhares de pontos e interesses em comum...

Foi quando ele descobriu, através (o correto, aqui, seria usar "pelo") do cruzamento de informações em outro site de relacionamento que todo mundo tem e ainda fala bem, que se tratava da irmã caçula de um amigo em quase todas as redes sociais (site de relacionamento está demodé, né?! demodé também está demodé...). Ou seja, era praticamente alguém muito próxima e sentiu a necessidade de comunicar ao amigo que estava se aproximando ainda mais, e, se tudo corresse conforme o planejado, bem mais, de sua irmã.

De forma meio acanhada, a princípio. Não eram tão amigos assim, a ponto de se confidenciarem, mas seria uma traição não fazê-lo. Mas com o tempo quebrou-se o gelo e a conversa chegou finalmente aos finalmentes.

O irmão, devidamente inteirado das intenções do amigo para com a sua irmã, suspirou aliviado, e os mais observadores poderiam até alegar haver notado um brilho diferente em seus olhos, o que sugeriria que marejavam, mas pode ser que não, então melhor ficar quieto, mas o suspiro foi em alto e bom som ouvido por todos. Olharam-se, então de frente, e apertaram-se as mãos com a firmeza da confiança mútua.

O irmão ainda fez questão de reiterar, em alta voz, para reverberassem mais uma vez pela atmosfera as suas palavras finais sobre aquele assunto:

- Não sendo pra casar...

JORNAL AQUI NOTÍCIAS - COLUNA - 17 DE ABRIL DE 2011

2011-04-19T13:17:00.000-03:00

FILOSOFIA DE “butiquim” – RICARDO LEMOS

ricardolemos.es@hotmail.com

É LÁ…

Já pensou, se você de repente descobre que tudo aquilo em que você pensa toma forma e vida em algum lugar?! E que um dia você estará nesse lugar, cara a cara com todos os pensamentos que alimentou durante a vida?

Melhor não, né?!

x-x-x-x

Pesquisa recente revelou que o leitor habitual de jornais, entenda-se como habitual a pessoa que COMPRE jornal pelo menos quatro vezes por semana, não estaria disposto a substituir a atual publicação estadual que vem comprando por uma regional, ainda que nos mesmos moldes e portando conteúdo similar. Em outras palavras: igual, só que daqui.

Entrevistadores estiveram por trinta dias observando bancas de jornais e saídas de padarias em oito municípios da Região Sul, bem representados os setores litorâneo, montanhas do Caparaó, montanhas de Pedra Azul e regiões urbanas (como é lindo nosso estado), abordando quem quer que vissem com um tablóide debaixo do braço.

Curiosamente, a resposta ouvida da maioria dos entrevistados foi que não substituiria um jornal estadual por um local. Foram ouvidas pessoas acima de 18 anos de ambos os sexos (ou todos). Os que tinham mais disponibilidade paravam e batiam até um papo com os entrevistadores, longos, na maioria dos casos. Faça uma idéia de quanta história esse povo não tem pra contar.

Transcrevemos abaixo um trecho de uma dessas entrevistas longa:

- Bom dia, meu senhor! Com licença! – e se apresenta, com todos os salamaleques do ofício.

– Então, o senhor trocaria este jornal que o senhor está levando, por este (e mostra o seu), se eles fossem iguais?!

- Olha, moço, o senhor não me leve a mal, eu admiro o seu trabalho, logo cedo assim, de manhã, hoje em dia os jovens não querem mais saber de acordar cedo (e começa a falar da internet, taxa de esgoto, preço da gasolina), mas eu to bem acostumado com esse aqui. Tantos anos, todo santo dia. Eu acho difícil mudar.

- Mas o senhor não gostaria de ter, por exemplo, uma equipe dentro da Câmara do seu Município, lhe trazendo as notícias que hoje o senhor lê da Assembleia Legislativa? Saber em que o seu vereador está trabalhando, coisas assim?!

- Moço, lá a gente só conhece de ouvir falar. Tem uns que a gente ouve tanto o nome que vira até parente da gente. Mas é tudo gente que eu não conheço. Aqui não. Aqui a gente conhece todo mundo, é amigo, então eu acho que não pega bem…

- E o senhor, que me disse que lê com bastante freqüência as páginas policiais e que não se assusta mais com nada, mas que quando a gente pensa que já viu de tudo, aparece sempre uma coisa nova, não gostaria de tomar conhecimento das atrocidades que se andam cometendo na sua vizinhança?! – neste momento o entrevistador era treinado para assumir um tom ameaçador; alguns eram bons nisso. Olho no olho…

- Aqui?!

- Sim, senhor! O senhor não gostaria de ficar sabendo quantos estupros, assassinatos, agressões, seqüestros, roubos e furtos acontecem no quintal da sua casa?!

- Discunjurincredo, moço!!! Num fala um negócio desse, não. Deus me livre. Aqui num tem disso, não!!! Isso é lá…

Isso tudo é uma ficção, naturalmente.

Ricardo Lemos é pai, filho, geminiano, escritor, um filho de Deus, como você. Atualmente publicando nos blogs Arroubos Literários, Olho Mágico 365 e TAMTA – incubadora de idéias.

OLHARES

2011-04-15T14:55:00.000-03:00

Apenas cruzaram olhares.

Pouquíssimas palavras, aquém do protocolar.

Não foi uma vez só.

Mas também não foram muitas.

Quando será que seriam muitas?

Mas foi bom…

Eu disse “Apenas”?!

JORNAL AQUI NOTÍCIAS - COLUNA - 10 DE ABRIL DE 2011

2011-04-12T01:20:00.000-03:00

FILOSOFIA DE “butiquim” – RICARDO LEMOS

ricardolemos.es@hotmail.com

SOMOS TODOS REALENGO

Não era pra ser nada disso…

Na verdade, eu queria falar de amor, de vida, de paixão, de pequenas coisas que acontecem no cotidiano e nos passam despercebidas, carregando tanta poesia, mostrando o quanto a Natureza nos aponta, em cada minúsculo detalhe, para a existência de uma Inteligência por trás disso tudo, que eu chamo de Deus e respeito profundamente todos os nomes que se queiram dar a Ele, desde que a essência seja a mesma.

Mas uma tragédia se abateu sobre a nossa Nação e seria até desrespeitoso não falar sobre ela; fingir simplesmente que não há espinhos neste belíssimo canteiro que é o nosso planeta.

Perguntará um entediado leitor: “O que mais se pode falar a respeito disso?!” Há que se dizer, companheiro, que Columbine não é aqui, mas que precisamos agir para que não acabe sendo. É absurda a tragédia de crianças sendo mortas por um maníaco, que Deus os tenha.

Mas é hora de enxugar as lágrimas e arregaçar as mangas.

Muito há que se fazer, naturalmente, pelo Governo em todas as esferas. E, neste caso, vale muito a pena procurar o seu deputado ou senador pela rede social que ele freqüente, adicioná-lo e cobrar uma postura. Idem para o executivo.

E eu?! Faço o quê?!

Epidemia de dengue não se previne em casa?! Pois apliquemos o mesmo conceito em nossos lares (é diferente de casa) para dizimar a praga da violência de nossas ruas. Para tanto, basta que apliquemos AMOR em tudo o que fizermos. Não é uma rima, nem uma solução, mas é uma forma de gritar para a barbárie que somos maioria e que ocuparemos pacificamente o nosso espaço e que viemos pra ficar.

É hora de romper o “silêncio dos bons” de Luther King. “Não saiba a vossa mão direita”?! Não nos vangloriemos; mas DISSEMINAR é multiplicar. Aí pode… comentários e sugestões serão muito bem vindos e podem ser a base da conversa da semana que vem.

Faltava dizer: “Alô, alô, Realengo, aquele abraço!!!”

Faltava falar de AMOR…

O “butiquim” não fecha no luto. Pelo contrário…

Ricardo Lemos é pai, filho, geminiano, escritor, blogueiro e um monte de outras coisas. Enfim, um cidadão comum…

publicada no jornal AQUI NOTÍCIAS em 10 de abril de 2011

www.aquies.com.br

ALEA JACTA EST

2011-04-01T18:31:00.002-03:00

Você tem um sonho?!

Várias vezes ouvi dizer que um homem, para poder-se dizer realizado, precisa cumprir 3 tarefas:

- plantar uma árvore

- ter um filho (no sentido figurado, naturalmente)

- escrever um livro

Árvores já andei plantando algumas por aí. Certo está que não daria nenhuma floresta, mas alguma sombra perene sobre a superfície do planeta eu tenho a consciência de já haver produzido. A minha não entra na conta, porque vive se movendo pra todas as partes.

Filhos já os tenho. Não apenas filhos, mas os melhores com que a Providência poderia me presentear. Lindos, saudáveis, inteligentes, educados e, mais importante: pequeninos homens de bem, regados com carinho, amor e dedicação, para que se tornem grandes homens de bem.

Sou suspeito pra falar, é certo. Mais ainda é aquela que eles têm por mãe, mãe por excelência, que não mede esforços e para quem não existe a palavra sacrifício quando o assunto é a felicidade dos filhos.

Três meninos de muita sorte: Ricardo, Gabriel e André. Mais: Emanuell e Mariana. Essa gente toda e muito mais, que Deus achou por bem colocar sob os auspícios de um anjo chamado Beth.

E o livro?!

O livro está girando na minha cabeça há muitos anos. Eu diria “desde que me entendo por gente”, mas para alguns isso poderia parecer bem pouco tempo. Então direi: desde que comecei a entender que “B” com “A” faz BA e que, se juntarmos mais algumas letrinhas com carinho e dedicação, podemos levar tanta coisa boa a tantos amigos.

Até que um dia apareceu uma Fada Madrinha chamada Luciana Fernandes e me disse sem rodeios: VAMOS DAR UM JEITO NISSO.

Simples assim.

E olha o jeito aí…

Ainda não é o jeito todo, mas vários primeiros passos já foram dados no sentido da realização desse sonho, que a Fada Madrinha cuidou com carinho como se dela fosse.

Ontem, 31/03/11, protocolamos este sonho na Prefeitura Municipal de Cachoeiro de Itapemirim, pleiteando patrocínio da Lei Rubem Braga para que os “Bs” e “As” que vimos juntando ao longo do tempo possam tomar corpo em tinta e papel (reciclado, naturalmente), e cor e capa e dedicatória e uma felicidade imensa.

A sorte está lançada.

A todos os amigos, perto ou distantes, que me acompanham nessa caminhada, um abraço fraterno, recheado de meu carinho e de minha mais profunda gratidão.

É meu coração que coloco em suas mãos neste momento. E cada um de vocês é dono de um pedacinho dele. Espalhem-no por aí: comentem, linquem, postem, critiquem. A hora é de fazer barulho. COMPARTILHAR.

Entrego nas mãos de Deus este sonho que não é mais só meu. Que seja feita a Sua vontade.

A bênção, minha mãe!

A bênção, meu pai!

A bênção, Rubem!

PAZ A TODOS!!!

Você tem um sonho?!

Eu tenho muitos.

E estamos apenas começando…

P.S. – A árvore já foi, os filhos aí estão, o livro está no prelo (sempre quis dizer isso). Falta alguma coisa?!

Faltou alguma coisa?!

Claro… os AMIGOS!!!

Mas estes os tenho em quantidade. E, melhor: QUALIDADE!!!

HÁ MAR

2011-03-30T11:07:00.001-03:00

Eu ia cedo, amor novo,
Mas o mar me chamou
E mar é amor antigo
Não posso fazer esperar.

Eu ia cedo te ver.
Ainda vou...

O peso deixei nas águas:
Mágoas, rancores, cansaço,
O mar, que é mãe, colheu,
Livrou-me de todo mal.
Em seu amoroso regaço,
Encheu minh'alma de ondas
E minha pele de sal.

Leve, mar, minha mãe,
Pra onde homem não pisa e galo não canta,
O peso em minhas costas,
O nó na garganta,
Lava-me em tua água santa.

Eu ia cedo te ver, amor novo...
Ainda vôo...

QUIXOTESCO

2011-03-29T10:10:00.001-03:00

Mira, Sancho, como ao longe se movem sorrateiros.

Descobri que são gigantes os moinhos que gigantes eu pensava ser.

Mas ordeno-te que mantenhas sob teu luzidio elmo informação de tal valia: Dorotéia ainda jaz em seu leito, semblante de anjo em corpo de mulher, exausta da noite de amor de que desfrutamos, mas isso não ouviste, porque apenas pensei, enquanto um sorriso se me assomava à cara; não são assuntos de que trate um fidalgo com seu serviçal. E se ouço aquela voz a me chamar, daqui mais não saio a pelear.

Ademais, não queremos alarmar seu inocente coração de donzela com misteres de brutalidade masculina.

Apura-te, preguiçoso, que já vai alto o sol!

À carga, Sancho Pança! O dia é curto e temos muitos mouros a derrubar.

E muros…

DE PAPEL?

2011-03-28T18:22:00.001-03:00

Ah, poeta!...
Em quantas enrascadas essa alma atormentada ainda há de te meter?!
Quantas vezes já lhe disse que sorriso não alimenta, poeta?!
Atiça…
Queres mesmo ir?!
Vai…
Só não me voltes aqui com essa cara lambida de cachorro pidão,
Uma história sofrida
E um band-aid no coração.
Ressaca de copo se cura com copo;
Ressaca de amor, com paixão.

AVISO AOS NAVEGANTES

2011-03-25T23:11:00.000-03:00

CHEGAMOS ÀS 5.000 VISITAS EM 24 DE MARÇO DE 2011.

MEU AGRADECIMENTO DE CORAÇÃO A TODOS OS QUE AQUI ESTIVERAM, COMENTARAM, SEGUIRAM OU SIMPLESMENTE POUSARAM SEUS OLHOS POR ALGUNS INSTANTES.

É GRATIFICANTE PODER COMPARTILHAR COM VOCÊS ESTE, QUE É UM SONHO.

NA VERDADE, UM CAMINHO PARA UM SONHO...

ESTÁ LÁ NO COMECINHO DO BLOG, NAS PRIMEIRAS POSTAGENS.

E O SONHO VAI TOMANDO CORPO.

GRANDE BEIJO A TODOS OS QUE APÓIAM ESTA CAMINHADA.

SE DEUS QUISER, EM BREVE ESSE SONHO VAI CAIR NAS SUAS MÃOS, NA FORMA DE PAPEL, TINTA E MUITO CARINHO.

PAZ!!!

DÊ O NOME QUE QUISER...

2011-03-25T20:45:00.001-03:00

essa coisa meio platônica...
virótica, avassaladora...
tira o ar e te joga no chão...
ideia fixa...
dependência...
suor copioso, suspiros, tatear...
entrega e comunhão...
versos que escorrem pela face,
odor que não se traduz
e confins jamais visitados por qualquer ser vivente.
droga pesada
de efeito fugaz...
enfim, paixão…
tenho idade pra isso?!

LA MUSE DE JOUR

2011-03-25T14:44:00.001-03:00

É a ti que escrevo, Euterpe, Calíope, Polímnia.

Olhos de labareda.

Menina levada não pode ser musa de uma arte só.

Destarte,

Meus versos pirografo em um estandarte

Àquela que nunca veio

E, por conseguinte, nunca parte.

Infame fim destes meus versos:

Não dizer-te, com letra alguma,

Do desejo que sequer a mim revelo

De saborear-te,

Viajar contigo

A Marte.

VOCÊ ACHOU ISSO ENGRAÇADO?!

2011-03-23T21:55:00.000-03:00

Volta e meia a publicidade brasileira nos presenteia com algumas pérolas de tirar o fôlego.

Chego a dizer, a quem quiser ouvir, que, na grande maioria dos casos, é na hora do comercial que paro na frente da TV.

E recentemente indignou-me um dos vídeos da nova campanha do Bombril.

Pra começar, Marisa Orth brandindo um jornal, ameaçando “jornalada na fuça” de quem quer que seja é de um mau gosto terrível. Incita à violência doméstica, que tanto se vem tentando combater neste País e representa uma verdadeira catástrofe, desenvolvendo-se silenciosa no seio do lar, que deveria ser porto seguro.

Tá de bom tamanho, a “jornalada na fuça?”.

Parece papo de homem recalcado, sentindo-se agredido por uma propaganda politicamente incorreta que incita à “machofobia”?

Ledo engano…

A verdadeira agressão demonstrada de forma pouco sutil no vídeo é justamente à mulher e à sua trajetória de luta e conquistas.

Será que o nosso ideal de mulher evoluída é um ser que se veste como homem, coça um saco proverbial, cospe no chão, enche a cara e fala palavrão?

Ou será que a mensagem subliminar do comercial tenta lhe dizer que a mulher, pra evoluir, precisa encarnar justamente aquilo de que o homem precisa se livrar, pra evoluir?

A frase ficou confusa, mas a pergunta é a seguinte: a mulher só evolui se virar homem?

Uma caricatura de mulher moderna e bem sucedida, cuja maior preocupação na vida continua sendo, vejam vocês, a pia cheia de louça.

Foi pra isso, enfim, que se queimaram soutiens em praça pública?!

Eu repudio…

E vamos voltar ao assunto…

DEFINITIVO

2011-03-22T10:41:00.000-03:00

Está resolvido!
A partir de hoje, deixo de acreditar em coisas definitivas.
Já acreditei no amor, quando chegou com cara de sossego, ar de quem veio pra ficar; no máximo uma tampa do sanitário levantada pra perturbar a paz.
Acreditei quando chegou como um tufão, arrancando pelas raízes todas as árvores do lugar. Sabe lá Deus onde terão ido parar. Melhor nem cogitar.
Na paixão volátil de uma noite quente. Suor copioso, promessas fáceis. Sexo, drogas e Chico Buarque. E a banda passou.
No jantar à mesa, casa varrida, pudim de leite condensado, novela das oito (eu ainda sou desse tempo). E no vento a cantar doído pelas frestas das janelas.
Até naqueles olhos de fera enjaulada, verborragia maldita e infrene. O sangue nos olhos, o álcool na mente. Bicho demônio fingindo de gente. Eu acreditei…
Acreditei no sorriso que você não me deu, brejeiro, emoldurado por cabelos muito negros e olhos que cri percucientes, como doce provocação. Não era eu o fotógrafo do parque. Quiçá, quando muito, o moleque que passou correndo atrás de um pombo retardatário, viu de relance aquele semblante e se encantou.
Acreditei que ia chover e esqueci o guarda-chuva no banco da estação.
Acreditei que vinha o trem e, depois de muito esperar, resolvi vir caminhando. Longe dos trilhos, é certo. Vai que esse trem ainda passa. Vai que eles me levem a algum lugar.
Tudo isso é passado, acredito…
Doravante, interrogações e reticências.
É definitivo!

NOTÍCIA DE VIDA

2011-02-23T01:14:00.000-03:00

Notícias de morte, temo-las aos milhares. Algumas até, lamentavelmente, com sofisticados requintes de crueldade.

Deixe estar, que há bem pouco tempo atrás, apupávamos como macacos no Circo Máximo, o Vasco e Flamengo no Maracanã da Roma Antiga, quando os leões se lançavam famintos sobre os cristãos. Era golaço…

E hoje, causam-nos engulhos determinadas cenas de violência exibidas na TV.

Há que se reconhecer um sinal de evolução, quando os há. Alvíssaras!!!

Notícia de vida, que é bom mesmo, é coisa rara.

Volta e meia se noticia o resgate de um sobrevivente. Mas isso se dá com mais freqüência em tempos de grandes catástrofe.

Os sobreviventes das pequenas catástrofes pessoais cotidianas não vendem. Mas silenciosamente seguem vencendo seus tropeços, levantando e sacudindo a poeira. Sem estatística do IBGE, sem Fátima ou Datena.

Anônimos.

Silenciosos.

Mas estão lá.

Uma história de Vida, graças à Razão:

Vida se instalou ali.

Viu que era quentinho, aconchegante e resolveu ficar. Estava tudo prontinho.

A mãe da Vida nem sabia disso; não estava esperando. Nem o pai.

Vida simplesmente aconteceu. Mas, como tudo o que acontece tem uma razão, ou Razão, como queiram. E como Vida é parte de tudo, há de haver uma Razão por trás do acontecer.

A mãe andou falando em pedir Vida pra desocupar por um tempinho. “Tá muito cedo.” Sei lá, dar uma volta, voltar um pouco mais tarde.

Tirou opinião aqui, ali. Uns contra, uns a favor, a turma do “muito pelo contrário”.

…

A mulher de branco chegou. Tá com uma cara séria e uma coisa na mão.

Vida sabe que a mãe está deitada e ouve seu coração bater muito forte, parecendo pular no peito.

Vida está com medo. Prende a respiração. A mulher se aproxima e toca a mãe. Ela estremece.

Muito medo.

De repente um som invade a sala.

Vida reconhece o som de seu próprio coração ecoando nas paredes do consultório.

A mãe de Vida chora muito. E sorri. Nunca ouviu nada tão bonito. E a mulher de branco começa a falar um monte de coisas sobre Vida e a mãe se debulha em lágrimas e faz: ownnnnn…

Vida pode enfim respirar.

A mãe de Vida respira. Suspira.

A Razão inspira e a Humanidade exulta.

Vida venceu!!!

A propósito, a boneca da foto se chama Feijãozinho. E é a cara da mãe.

ERRATA

2011-02-22T02:02:00.000-03:00

Por motivos técnicos, fui obrigado a substituir a imagem da postagem anterior.
Mas como eu não gosto de fazer nada obrigado, mantive-a.
Cliquem nela e vai aparecer justamente o que eu havia planejado colocar. A intenção era ótima... e foi colhida num site do governo. Portanto, nos pertence. Usufruamos!
A foto que ora ilustra a presente ERRATA não é uma apelação, através da exploração do nu infantil... é apenas uma criança fofa cujo cofrinho, por acaso, apareceu na foto.
Por favor, lembrem-se de retornar ao texto após clicarem na foto do bebê (do post anterior).
Não será uma tarefa fácil.
Mas espero que compensadora...

TEMPOS MODERNOS - FOFOCA ELETRÔNICA

2011-02-22T01:10:00.000-03:00

Que está tudo mudando, e rápido demais, me parece que já tem bastante gente percebendo.

Dia desses me peguei discutindo com uma pessoa que me dizia que não gostava muito de ler; que escrever, então, nem pensar…

Mas me disse isso tudo por escrito.

Mas não era nada disso que eu queria dizer.

O fato é que até a maneira de fofocar está mudando.

Batalhões de candinhas eletrônicas, de todos os sexos, idades, raças (humana, humana, humana, humana, etc), credos (e cruzes), lendo e escrevendo como nunca.

Os assuntos, é claro, são os mais variados. Sexo, vida alheia e muitos outros.

E foi de uma das muitas modalidades de se comunicar que a vida atual oferece (em brasileiro, de um chat desses da vida), que surgiu a conversa abaixo, entre duas “amigas”:

FULANA diz: ai, amiga… cheguei à conclusão de que homem bonito é igual a filho…

SICRANA diz: kkkkkk… tem a ver com a história do peido?

FULANA diz: ????

SICRANA diz: é uma piada infame… mas tem um fundo de verdade… outra hora eu te conto…

FULANA diz: raciocina comigo… filho é bom o da amiga…

SICRANA diz: hum

FULANA diz: vc pega no colinho, faz bilubilu, dá comidinha, leva pra passear, pra fazer inveja nas amigas… quando começa a querer arrotar e fazer caquinha, é só devolver pra dona…

SICRANA diz: kkkkkk

Fecha aspas…

Agora, você pode até discordar de mim em muitas coisas…

Mas tava lendo conversa dos outros até agora…

VEM MAIS EU - uma homenagem a MARATAÍZES

2011-01-11T14:04:00.000-02:00

Vem mais eu, vem mais eu
Simbora fugir daqui
Vem mais eu, vem mais eu
Viver de amor e abacaxi
Vem mais eu, vem mais eu
Fincar chão, criar raízes
Vem mais eu, vem mais
Morar neste lugar que chama Marataízes

Eu vim lá da cidade onde faz todo dia um calor da peste
Me sentei na areia e fiquei abraçado ao vento nordeste
Quando o sol se escondeu e a lua pôs a cara pra passear
Esqueci da minha vida, esqueci que tinha que trabalhar

Vem mais eu...

E na beira das águas ouvi uma voz me chamando assim
Vem, meu filho, mergulha, entrega seus problemas pra mim
Até hoje não sei se era Nossa Senhora ou Iemanjá
Eu só sei que deixei todas dores da vida no fundo do mar

Vem mais eu...

E EU?!

2010-12-01T16:02:00.000-02:00

A lua varia.
Às vezes passa um risco, apenas. Como um caquinho da unha do mindinho, costuma cruzar de dia o céu, confundindo-se com as nuvens, quando nuvens há. Fingindo deixar-se ofuscar pelo brilho que já lá está. Visível mesmo só em noite muito clara, aonde ainda não chegaram as potentes lâmpadas de iodeto metálico.
É a lua fada.
Tênue, melíflua, vaporosa.
É dessas coisas que a gente sabe que existe: está lá, em algum lugar. Mas difícil de ver.
Às vezes é toda esplendor e brilho, esbanjando forma e espalhando idéias: vai me dizer que você nunca pensou “bobiça” ao ver aquela lua enorme prateada pendendo do céu, passeando de um lado a outro, toda vaidosa e cheia de si?!
É a lua loba.
Abundante, sensual e plena. O apogeu.
O mais são os caminhos que ela percorre sempre, numa e noutra direção. Pra quem achava que bastavam duas fases: cheia e vazia, está até de bom tamanho.
Em suma, é fêmea e é mulher, toda trejeitosa, sempre em movimento.
O sol, por ter mais de brilho, pode se dar ao luxo de ser mais discreto em seus movimentos.
Rompe o horizonte com a força do grito de um nascituro, tingindo o mundo de ouro e aquecendo bons e maus com seus braços calorosos e aconchegantes.
Parece abraço de mãe, mas pode queimar.
Será homem ou mulher?
O mar, não.
O mar está sempre lá. Noite ou dia, dia santo ou de campeonato, sorria você ou chore.
Às vezes sereno e plácido, noutras um vulcão salgado, te abriga ou te consome, destino, caminho ou postal.
Mas está sempre lá.
E eu?!
Estarei sempre onde?!

AUTOAJUDA RICARDIANA II

2010-11-22T11:27:00.002-02:00

DICA DO DIA

QUE TUDO O QUE FIZERES COM A BOCA SEJA BOM E PRAZEROSO

Obs : o dia tem 24 horas

foto gentilmente cedida por Mariana Pandini

PETER

2010-11-19T10:40:00.002-02:00

Antes que se afastasse demais do chão, ainda tive tempo de olhar em seus olhos.

Refletiam o mesmo brilho de sempre.

Aprendi com o Jornalismo que o mesmo de sempre não é factual… não é notícia… mas já esqueci.

Era o mesmo brilho de sempre, e isso pra mim é notícia, seja amanhã ou daqui a 40 anos (é o tempo que se costuma levar, vagando pelo deserto, para se chegar à Terra Prometida).

Não sei se ele ouviu. Tem certas coisas que deixamos para depois do último momento. Talvez na esperança, mesmo, de que não sejam ouvidas.

Mas balbuciei entre lágrimas escondidas no coração:

- Quando crescer, quero ser igual a você!

PRA NÃO DIZER QUE SÓ FALEI DE FLORES

2010-11-16T01:54:00.002-02:00

PRA NÃO DIZER QUE SÓ FALEI DE FLORES
(CAMINHANDO E PLANTANDO)

falei de cinzas,

das chamas não precisei...

falei de quedas,

recomeços,

andares e retropeços.

só esqueci de te contar que eu sei voar.

mas essas coisas a gente não sai por aí falando.

bate asas e vai...

falei também de sóis,

de horizontes e de paz.

pena que não ouviu:

o chão te interessa mais...

FLORES E PROMESSAS

2010-11-15T00:55:00.004-02:00

FLORES PLANTADAS PROMETEM...

AS DO MATO APARECEM...

ACONTECEM...

AUTOAJUDA RICARDIANA

2010-11-12T21:27:00.004-02:00

AUTOAJUDA RICARDIANA - PRIMEIRO FASCÍCULO (e, se for só este, será ainda, simultaneamente, o único e o último)

QUEM VOCÊ GOSTARIA DE ENCONTRAR NO ASILO?

Não tente entender errado a pergunta acima... Eu explico:

Você não está indo visitar ninguém.

Chegou a sua vez, seja daqui a 50, 60 anos, ninguém saberá. O fato é que, do jeito que Ciência anda, em pouco tempo estaremos entrando na meia idade aos 80. E em atividade sexual (eu ia dizer sexualmente ativos, mas poderia causar polêmica)!

Assim como chega uma hora em que você pára de se perguntar (ou, pelo menos, deveria): "QUEM EU LEVARIA PARA UMA ILHA DESERTA?"

E pára para se perguntar: "QUEM EU TRARIA DE VOLTA DA ILHA DESERTA?"

EROS está saciado, mas nem por isso a festa precisa terminar.

É a hora do ÁGAPE.

A boa notícia é que o barco é grande, cabe muita gente. Não tem mais aquela história de caber uma pessoa só. (Por favor, notem que eu não estou sugerindo uma orgia marítima. EROS ficou na ilha. Vai ter sempre alguém por lá, mesmo.)

E não precisa pressa, porque ele não está pra zarpar. Pode construir sua lista com calma, diariamente. Vasculhe o passado com o carinho de quem se procura em velhas fotos. E a amores antigos. Encontre aquela voz, aquele sorriso, aquele abraço, aquele colo, aquele espôrro, as piadas de D. Pedro... ou o autor daquele gol do seu time...

Busque aquele carinho com cheiro de lavanda, que é como devem cheirar as coisas guardadas com o devido cuidado. Aquele abraço quentinho, ou aquele abaixar tímido dos primeiros olhares.

Sim, porque a vida é feita desses momentos, também.

Mas tem gente que prefere escolher as dores...

E não reparem no título, por favor.

ASILO vai ser o nome da nossa colônia de férias.

Se Deus quiser!!!

"Uno vuelve siempre a los viejos sítios donde amó la vida."

AVIS TARA

2010-11-12T21:21:00.000-02:00

JÁ REPAROU COMO TEM CANÇÃO COM BEIJA-FLOR?

DESAFORISMO

2010-10-01T00:35:00.003-03:00

QUEM NASCEU PRA PLANTAR BATATAS JAMAIS ENTENDERÁ UM CAMPO DE FLORES...

2010-09-30T16:18:00.001-03:00

SABER, MESMO, EU NÃO SEI DE NADA...
MAS DESCONFIO DE MUITA COISA...

DISTÂNCIA

2010-09-29T11:30:00.003-03:00

De longe
Somos novidades sempre frescas
Com uma generosa pitada de saudade

Como o sol que beija a folha a cada dia
E lhe faz lembrar-se viva.
Luz gostosa
Que, de perto, queimaria

2010-09-29T08:46:00.003-03:00

Noite é sempre luz de quem caminha

Luzires,

Ires e vires,

Inda que solitário

Refletem-se na luz dos postes.

Nosso único temor mais que certo:

O arrebol.

Os bichos do dia seguem tranqüilos,

Sem terem que brilhar.

Nossas antenas,

Captando vibrações da lua sempre cheia de nossos sonhos.

Lobisomens passeiam pela madrugada,

Contra os faróis dos carros.

Lobisomens,

Somos nós, poetas,

Bêbados de sentimentos,

Superumanos,

Lobisumanos.

04/01/1993

DO LADO DE LÁ

2010-08-05T16:50:00.002-03:00

Abriu os olhos como os fechara: lenta e calmamente.

Por mais que estivesse sem os óculos, percebeu que se encontrava num local totalmente diferente daquele onde se deitara na noite anterior. Aliás, pela primeira vez em muitos anos sentia não precisar dos óculos, que invariavelmente eram a primeira coisa que procurava ao despertar, mas isso só veio a perceber mais tarde. Chamavam-lhe muito mais a atenção a brancura de tudo naquele ambiente onde abrira os olhos, das paredes ao piso, da mobília simples à porta, que pareciam refletir uma luz calma e cálida, como a paz que sentia no regaço de Pilar (onde estaria ela?!).

Enquanto cismava, e quando se cisma não se sabe quanto tempo passa, a porta, branca, como todo o mais, abriu-se lentamente, não sem antes receber dois leves toques com o nós de dedos muito suaves, dando passagem a um jovem distinto, que juventude é o que mais se encontra por aí, quando se passa dos oitenta; já distinção… o jovem cumprimenta-o com um sorriso sinceramente cordial no rosto, pergunta-lhe como se sente e informa que o esperam em outra sala para uma importante palestra. Ele simplesmente segue por onde aponta o rapaz, sem sobressalto, que aos oitenta e tantos muito mais já terá visto para com tão pouco se surpreender, vindo a dar num corredor amplo e bem iluminado, ao qual confluem muitas portas brancas e ao término do qual adentram numa sala ampla, onde os recebe um homem vestido com apuro e simplicidade, na casa dos cinqüenta, levantando-se com deferência e alegria ao vê-los chegar. Agradece ao que parece ser o assistente, dispensa-o respeitosamente e estende a mão para cumprimentar o visitante que, ato contínuo, toma-a, sentindo-a firme, amigável e quente.

Convidado, sentou-se e ficou à vontade, passando rapidamente os olhos na ampla estante coberta de livros que se situava às costas do homem que o recebia, onde pôde perceber os mais variados títulos ligados às religiões universais, filosofia, história e histórias as mais diversas, como se ali se encontrassem as mais importantes obras já registradas pelo conhecimento humano.

Sem delongas nem titubeios, apresentou-se de maneira simples e cordial, ressaltando que há muito que ansiava por revê-lo, ao que ele não pôde deixar de interpelar:

- Sinto muito, mas o senhor disse rever-me?!

- Foi exatamente o que eu disse. Por mais que não te lembres, não é a primeira vez que nos encontramos. E te garanto que não será a última.

- Eu quase me deixo render à tentação de usar o clichê "não creio no que meus olhos vêem", mas se não me vali de tais recursos até a presente altura da vida, não é agora que o faria. E, por falar nisso, esta sala, o senhor, esta agradável palestra que estamos tendo, por acaso significariam que eu morri?

- Por acaso é como te sentes?! Morto?!

- Honestamente, nunca me senti tão vivo.

- Pois. Nunca foste homem de crer no que te dissessem. Crê, então, no que por ora vês. E principalmente no que sentes, que às vezes é de se confiar muito mais.

- Creio, portanto, que, sendo quem dizes que és, e quem sou eu para descrer, se assim também o sinto, creio que lhe deva escusas por algumas poucas e boas que andei a dizer lá por baixo.

- Escusas?! – ar de surpresa consternada – Por mais que esquadrinhe e reesquadrinhe os arquivos de tudo o que deixaste dito ou escrito, ou mesmo subentendido, não vejo motivo nenhum para que te escuses.

- Bom, mas asseguro-te de que muitos de teus representantes lá embaixo não partilharão desta tua opinião. Acreditam que minhas palavras, comentários, crenças ou descrenças, foram de grande nocividade à Humanidade inteira e, se tal existisse, folgariam no momento em saber que ardo nas chamas do inferno.

- Em primeiro lugar, creio que seja desnecessário esclarecer que muitos daqueles que se intitulam meus representantes não reúnem sombra das qualidades necessárias para desempenhar tal papel; que muito ainda lhes falta para tanto. Crês nisso, estou certo, daí tuas críticas e alfinetadas. Ademais, sabemos todos, e o simples mencioná-lo faz sangrar meu coração, quantas atrocidades já andou a cometer o homem, supostamente em meu nome e com meu aval.

- Ora, pois. E eu não sei quantos desejaram, secretamente ou nem tanto, verem-me arder numa grossa coluna de fogo? Graças a Deus vivemos em outros tempos.

- Por mim, lhe asseguro que tais tempos nefastos jamais haveriam existido. Entretanto, asserena-te, que todas as ofensas tomadas em meu nome, por lá mesmo ficaram. No meio de tanta maldade que ainda teima em grassar, tanta intolerância, torpeza e ganância, não seriam teus engenhosos jogos de palavras que me haveriam de provocar qualquer sentimento negativo. Os que os acolheram por ofensas, pessoalmente o fizeram. A mim nada tens de que te escusares.

- Folgo em sabê-lo. Afinal de contas, não me seria nada agradável carregar tal fardo pela eternidade.

- Ora, mas quer dizer que em eternidade crerás? E que por aqui quedarás a contemplar, comer maçãs e chupar uvas com os anjinhos? Para um descrente, até que me estás saindo melhor que a encomenda. – e um riso largo e gostoso se lhe estampou no rosto.

- ?!?!

- Se lá embaixo jamais te deleitaste com o ócio e a beatitude, não penses que aqui será diferente. Isto, sim, seria o inferno para ti. Preciso de tua língua ferina, de tuas palavras lépidas, de teus pensamentos sagazes, a seguirem abrindo os olhos dos homens que pecam por crer demais e em tudo. Por ora, preparas-te. Chegada a hora, voltas.

- Voltar?! Será possível que acabo de ouvir isto?

- Sim, ouviste muito bem. Agora que crês em mim, será possível que não me creias.

- Perdoa-me, mas é informação demais para um só dia.

- Não importa. Espera e verás…

O OUTRO

2010-01-12T13:33:00.003-02:00

Tão absorto estava, em frente à tela irritantemente branca do computador, que perdeu a noção do tempo.

As muitas palavras que começava a digitar, a esmo, e invariavelmente apagava, não traziam nenhuma idéia brilhante à mente. Era tudo um vazio. O máximo de agitação que conseguia era o piscar lento e previsível do cursor.

Por isso o susto, quando, ao levantar os olhos do monitor, deparou-se com um homem sentado à sua frente, fitando-o com dissimulada desatenção e um sorriso irônico no rosto.

- C-como você entrou aqui?!

O outro arqueou uma sobrancelha e alargou alguns milímetros o sorriso irônico.

- Curioso… A maioria das pessoas se preocuparia, primeiro, em perguntar 'quem é você'…

- Não sou como a maioria das pessoas. E não desconverse. Responda à minha pergunta.

- Por que tamanho interesse em saber como cheguei até aqui?

- Ainda não terminei com as minhas perguntas, para que você possa começar a fazer as suas. Mas vou responder, pra não perder o gancho (ritmo é tudo): para que eu possa colocá-lo pra fora pelo mesmo caminho por onde veio. Mas, caso fique muito difícil ou maçante descobri-lo, a janela é sempre uma boa opção. – estavam no oitavo andar, era pra ser uma ameaça e tanto.

O outro continuava impassível, apenas sorrindo.

- Calma! Sem violência, que não somos disso e você sabe muito bem. Desejo apenas que tenhamos uma conversa produtiva, sem filosofices. – enquanto falava, abaixava-se para apanhar uma maleta de cromo alemão, lustrosa como ele nunca vira antes, com fechos que pareciam de puro ouro, que deixara aos pés da cadeira em que se sentara. – Eu não cheguei até aqui. Eu simplesmente estou aqui a todo instante. Aqui e onde quer que você se encontre, eu também estou, presenciando todos os momentos, dos mais públicos aos mais íntimos. Satisfeito?! Podemos passar agora à segunda pergunta?

- Que vem a ser…

- "Quem é você"…

- Não estou interessado em saber. Se você me acompanhasse o tempo todo, como diz e eu não acredito, saberia muito bem que esse tipo de pergunta, no meu entender, não passa de uma monumental perda de tempo.

- Por que pensa dessa forma?

- Porque invariavelmente as pessoas vão responder baseado em quem elas acham que são, ou, pior, quem elas gostariam de ser, esmerando-se em ocultar vícios, medos e mazelas que sempre têm, e em descrever virtudes e poderes que muito raramente condizem com a realidade. Por outro lado, se eu perguntar ao seu maior inimigo, caso reconheça que os tenha, o que seria surpreendente, este tomará o cuidado de desfiar um rosário de defeitos que, mesmo que você os tenha, eu prefiro descobrir pessoalmente, caso esteja interessado na sua pessoa. E, caso eu faça a mesma pergunta ao "seu" Severino, que, se cumprisse corretamente as suas obrigações, deveria tê-lo barrado na portaria do prédio, ele com certeza dará o melhor de si para descrever a sua aparência, altura, peso, tipo de roupa, etc. Mas isso tudo eu posso ver com meus próprios olhos. São opiniões, e estas acrescentam muito pouco à realidade.

Enquanto escutava tudo, com a mesma cara, sem se alterar, o outro retirava da pasta um volumoso livro. Capa dura e luxuosamente trabalhada, lombada com fímbrias douradas e vermelhas e grosso como uma Bíblia. Pousou delicadamente o livro sobre a mesa, sem tirar os olhos do interlocutor. Este sentiu um desejo imenso de interromper o que estava falando para perguntar "que livro é esse", mas não podia parar no meio de sua explanação. Ritmo é tudo. Continuou, agora com os olhos perscrutando o livro:

- Podemos conviver anos, até mesmo a vida inteira, com uma pessoa, sem que nos demos conta de quem ela realmente é. Aliás, acredito, mesmo, que a isso se deva a longevidade de alguns relacionamentos.

Fez uma pausa para tomar fôlego. Seus olhos moviam-se rapidamente entre o livro sobre a mesa e os olhos do outro. Prosseguiu:

- Estou certo, mesmo, de que a dificuldade na busca do autoconhecimento seja um fator preponderante à sobrevivência da espécie humana…

- Isso me parece novo. – O outro o interrompeu. – Adoraria ouvir a explicação…

Ele se encheu de razão e vaidade, estufou o peito e retomou a fala, em tom quase professoral:

- Nós, os seres ditos pensantes, passamos uma vida inteira vasculhando nosso íntimo, em busca de respostas para 'quem somos', 'de onde viemos', 'para onde vamos', 'por que vivemos' e algumas outras perguntas. Uma vida inteira, ao cabo da qual permanecem as interrogações. Penso que se nos fosse dado o poder de responder à primeira pergunta, 'quem somos', num dado momento da vida, deste momento em diante a convivência conosco mesmos se tornaria insuportável, um fardo excessivamente pesado para se transportar indefinidamente…

- É uma visão interessante, embora um tanto pessimista…

- Digamos que seja fruto de anos de observação desapaixonada e honesta, na medida do possível. E, é claro, que não se aplica aos seres que se pensam pensantes, essa gente que tem espelho mágico em casa…

O outro movia lentamente as mãos, simulando um aplauso silencioso:

- Bravo! Estamos ficando bons nisso. Mas, baseado no que acabou de me explicar magistralmente, também não vá querer perguntar que livro é esse… - e fez menção de apanhar o livro para retorná-lo à pasta.

- Livros e pessoas são muito diferentes. Que livro é esse, afinal de contas?! – rendeu-se.

- Este é o seu livro. Aqui estão reunidas todas as idéias brilhantes que você já teve e nunca pôs no papel. E este é apenas o primeiro volume. Tenho mais onze destes aqui na minha pasta, os últimos, inclusive, com as idéias que você ainda terá, mas não escreverá. – apalpou a pasta, com um brilho nos olhos.

E olhou para a pasta. Era impossível que ela contivesse doze livros daquele tamanho. Na verdade, era impossível mesmo que aquele livro tivesse saído de lá. Mas no meio de tantas idéias absurdas, aquela era uma das menos relevantes.

Olhou bem para a cara do outro, medindo-o de alto a baixo, embora estivesse sentado. Reparou bem na fisionomia, que decerto não lhe era estranha. Aqueles olhos miúdos, aquele cavanhaque, o corpo bem feito, atlético e malhado que se podia adivinhar por trás do blazer preto de grife e, principalmente, aquele sorriso malicioso. Sem dúvida, conhecia aquele homem de algum lugar, mas não conseguia se lembrar de onde (isso sempre acontecia).

- Bom, muito bom. Agora só falta você vir me dizer que é o… Você sabe quem… Aquele. E que veio comprar minha alma.

- Aquele aquele?

- É, aquele mesmo…

- Céus! Há quanto tempo você não se olha no espelho?! – ele não se lembrava. – Não é nada disso que você está pensando. Não consegue perceber as semelhanças entre nós?! Eu sou o você que daria certo, caso você fosse como eu sou, entendeu agora?

Ele então reparou bem no outro e viu que havia, realmente, muitas semelhanças. Era como se o outro fosse ele com a mesma idade, porém aparentando dez anos menos. Bem trajado, altivo, cabelos bem cortados, uns 10% menos de gordura corporal e aquele sorriso vitorioso de dar nojo em escritor de auto-ajuda.

- Sei. E o que você quer? Pode parar com essa lengalenga de proposta irrecusável e vamos direto ao assunto.

- Vim lhe oferecer os livros contendo todas as idéias geniais que você teve e ainda terá, em crônicas, poemas e até alguns romances. Sucesso garantido de crítica e público. Tudo dentro das normas, revisado conforme as normas ortográficas vigentes. É só publicar. O pacote inclui os contratos com as editoras e umas duas entrevistas no Jô.

- Interessante. Mas quanto isso vai me custar?

- Tudo isso pelo módico preço da sua alma. E nem precisa entregar agora. Pense bem, estou lhe oferecendo algo que você sempre buscou em troca de uma coisa com a qual você nunca se preocupou.

Ele levantou-se da cadeira, esfregou as mãos suadas.

- É tentador. Mas eu não estou interessado. Agora, se puder me dar licença, eu preciso trabalhar.

- C-como assim, não está interessado?! É a oportunidade da sua vida!

- Mas eu não estou interessado. Não estou nem certo de ter uma alma e, mesmo que tivesse, duvido que pudesse valer grande coisa. Agora, faça o favor de se retirar.

- Você não entendeu nada do que eu disse?! Eu não tenho como me retirar. Eu existo aqui, ao seu lado e estou irremediavelmente ligado a você até o fim. Por mais que eu quisesse, eu não consigo me afastar…

Ele aproximou-se, agarrou o outro pelo colarinho e pelos fundilhos.

E, sob gritos e protestos desesperados, atirou-o pela janela.

A pasta teve o mesmo destino, logo em seguida.

- A proposta não me interessa… Mas fico com o personagem…

EM DEFESA DO PATRIMÔNIO NACIONAL

2009-12-30T13:11:00.002-02:00

A reunião aconteceu a portas fechadas, cercada de sigilo, pompa e circunstância. O assunto era grave e urgente e necessitava da máxima atenção. Nada dos flashes e dos ouvidos das imprensas de todas as cores, para que os participantes pudessem deliberar à vontade, na estrita defesa dos interesses da classe.

Encabeçando a discussão e presidindo os trabalhos, ele, o Saci-Pererê, um líder natural, devido à sua popularidade e notoriedade, não conseguia permanecer sentado. Pulava de um lado para o outro, sentindo falta de seu inseparável cachimbo (Isso mesmo. A lei antitabagista já havia chegado ali, também) e tentando conter a algazarra daquele grupo, no mínimo, bizarro.

Estavam presentes a Mula-sem-cabeça, o Curupira, o Lobisomem (o brasileiro, não aquele dos filmes americanos), a Mãe-d'Água, o Boitatá e o Negrinho do Pastoreio. O Boto também fora convocado, mas não apareceu. Com certeza se enrabichou atrás de algum rabo de saia no caminho e esqueceu da vida.

A pauta daquela reunião extraordinária era o combate à absurda e inaceitável invasão de personagens alienígenas no folclore brasileiro (assim mesmo, cheio de ênfase e adjetivos. Entenda-se, aqui, alienígena não como seres vindos de outros planetas, que, ainda bem, a coisa ainda não chegou a esse ponto; mas estrangeiros, de um modo geral, com especial antipatia pelos vindos do hemisfério norte).

O Saci limpou a garganta, exasperado, e pediu silêncio aos presentes, para que pudessem dar início às discussões. Atrás de si, um imenso mural, de autoria desconhecida, mostrava o momento exato do nascimento de Macunaíma, que era reverenciado como um semideus entre eles.

- Senhoras e senhores, sem maiores delongas, vamos direto ao assunto: nossa classe vem sendo constantemente ameaçada pela invasão de seres alienígenas, completamente estranhos ao cenário folclórico nacional. Estamos seriamente ameaçados de extinção e não podemos simplesmente ficar de braços cruzados, esperando que isso aconteça.

A Mãe-d'Água, suando em bicas, pediu a palavra e perguntou, impaciente:

- Senhor Saci, gostaríamos que fosse mais específico, para que possamos agilizar essa conversa. A que invasores, especificamente, o senhor se refere?

- Ora, minha cara, eu me refiro a todos esses personagens que vêm tomando conta do imaginário popular, ocupando um espaço que outrora nos pertenceu. Falo aqui dos vampiros, dos duendes, elfos e afins, dos cabeça-de-abóbora, ETs das mais variadas origens e espécies, Papai Noel…

Neste momento, a Mula-sem-Cabeça soltou um relincho das profundezas de suas entranhas, batendo irritada os cascos dianteiros sobre a mesa de reuniões. Uma algazarra geral se instalou no recinto, contida a muito custo pelo senhor presidente.

- Está bem, está bem! Me desculpem! Vamos abrir uma exceção para o Papai Noel. – ele já previa que aquele seria um ponto sensível da reunião, que teria que ser trazido à tona outras vezes. O fato é que não tolerava a concorrência com o outro homem do gorro vermelho, aquele que todo mundo esperava, mas era uma questão pessoal, e não podia deixar que isso transparecesse, para não estragar seus planos. - Mas não podemos contemporizar, amigos. Afinal de contas, quantas de nossas crianças, hoje em dia, sabem quando se comemora o dia de Cosme e Damião? Pouquíssimas. Agora, Halloween todo mundo sabe quando é. As escolas não comemoram mais o dia nacional do folclore. E desde que o Lobato nos deixou (era o patrono deles, com direito a busto de bronze em lugar de destaque na sala e tudo mais) vemos cada vez mais nosso espaço minguar, sendo ocupado por bruxinhos ingleses ou vampiros americanos. Precisamos tomar uma atitude urgentemente.

O Lobisomem, visto com certa desconfiança por todos, por ter parentes influentes em Hollywood, tentou colocar panos quentes:

- Caros colegas, não vejo motivo pra tanto alarde. Afinal de contas, a situação é geral e bem mais abrangente. A invasão está ocorrendo em todos os planos. O que precisamos fazer, ao invés de combater, é nos adaptar. Basta olhar por aí: não existe mais lanchonete, é só fast food pra lá e pra cá; placa virou outdoor; tem personal pra tudo que se imaginar. Até a casa da Tia Lúcia, quem não se lembra dela?!, Virou Summer House. O problema, como podem ver, não é só nosso. A globalização é uma realidade e chegou pra ficar.

O Curupira, sempre parecendo alheio a tudo, pediu a palavra e sugeriu:

- Senhor presidente, eu sugiro que estabeleçamos um plano e que o acompanhemos passo a passo.

O saci, escondendo a irritação pelo trocadilho, devolveu, em tom cordial entre dentes:

- Naturalmente, nobre companheiro. Desde que tomemos as precauções necessárias para não andar para trás.

Nova algazarra geral. As gargalhadas do Boitatá incendiaram a assembléia e, quase, a própria mesa.

Nisso entra na sala, de supetão, um autêntico Leprechaun, com sua vasta cabeleira ruiva, sua barbicha desgrenhada e sua indumentária verde da cabeça aos pés, portando um enorme trevo de quatro folhas. Silêncio geral.

- Mister Pererê, eu lamento interrompê-lo, mas receio que tenha um assunto da maior urgência a tratar consigo. Poderia me conceder um instante da sua atenção? Prometo que serei breve.

Todos olharam prontamente para o Saci, que não sabia o que fazer.

- Meu senhor, estamos no meio de uma reunião importante, com ordens expressas de não sermos interrompidos. Não sei como o senhor chegou até aqui, mas tenho que lhe pedir que se retire.

- Eu insisto. – seu tom de voz era grave de dar medo - Não tomarei mais que dois minutos de seu tempo. Enquanto isso, as damas e cavalheiros aqui presentes podem aproveitar para saborear um pouco desse maravilhoso chá, que trago como uma cortesia – estalou os dedos e uma fumegante xícara da mais nobre porcelana apareceu em frente a cada um dos participantes.

O Saci pediu, então, que o inusitado visitante, o acompanhasse a uma sala reservada, onde pudessem conversar mais à vontade. Dois minutos mais tarde, retiram-se os dois da sala, cumprimentam-se discretamente, e o Leprechaun deixa a sala, despedindo-se dos demais presentes com um leve aceno de cabeça. As xícaras ficaram.

O Saci toma novamente a palavra, em meio ao falatório geral:

- Caros companheiros, eu lamento informar, mas um assunto familiar da máxima urgência me obriga a deixá-los neste momento. Nossa reunião terá que ser adiada por tempo indeterminado. Meus assessores entrarão em contato com vocês, marcando uma nova data para que demos andamento no que iniciamos hoje.

Os participantes, embora fizessem questão de demonstrar uma profunda insatisfação, suspiravam de alívio. Enfim poderiam deixar aquela sala e ir cuidar de suas vidas. Esperariam uma nova convocação, que nunca apareceu.

No fim daquele ano, a população assistiu, estarrecida, à aparição do Saci (sem cachimbo, em respeito ao politicamente correto) no mais novo filme do Harry Potter.

Com direito a fala e tudo.

Em inglês britânico.

E corretíssimo.

ÚLTIMAS PALAVRAS

2009-12-17T14:24:00.002-02:00

O Homem é o único bicho que tem consciência da própria finitude.

Alguns críticos argumentam que esse seria, talvez (sempre o talvez) o mais grave defeito de fábrica da raça. Afinal de contas, trata-se da principal mola propulsora de todos os conflitos existenciais.

Outros, por sua vez, sustentam que o projeto foi idealizado e executado com perfeição, que os primeiros exemplares foram criados para viver eternamente, sem preocupações, mazelas ou doenças, habitando e povoando o jardim do Éden. Mas que, num determinado momento, e talvez (sempre talvez) cedo demais, uma falha humana (e, a rigor, falhar também seria um atributo exclusivo da raça humana, mas isso é assunto pra outra hora) haveria forçado a uma mudança nos planos.

De uma forma ou de outra, já temos em quem colocar a culpa, o que é, no mínimo, fonte de grande conforto.

Tinha um amigo que se chamava Nestor (e isso, por si só, já daria uma crônica), que, como a grande maioria de seus colegas humanos, passou a prestar atenção na consciência de sua própria finitude (em Português claro – preocupar-se com a morte) quando completou 50 anos de vida. É a idade clássica para esse tipo de reação, pois acredita-se que se tenha chegado à metade da vida, embora eu mesmo conheça bem poucas pessoas que tenham chegado ao dobro disso.

Além das preocupações de praxe, como a promessa de parar de fumar (que, acredita-se, por si só, já aumenta em 10% a expectativa de vida do indivíduo), comprar mais frutas, verduras e legumes, que invariavelmente estragavam na geladeira, mas enfeitavam bastante, matricular-se numa academia e tomar mais vinho (como os médicos divergiam entre um cálice e uma garrafa por dia, tomava os dois, só por precaução), meu amigo Nestor sempre se preocupou em demasia com a impressão que causava nas pessoas que estavam à sua volta. Como o físico não era lá essas coisas, cuidava com esmero do vocabulário, sempre com tiradas inteligentes e espirituosas, que a maioria dos circunstantes não entendia, mas procurava sorrir e concordar sempre.

Pois meu amigo Nestor fez questão de deixar claro, em todas as suas conversas com amigos, colegas de trabalho e interlocutores em geral, que gostaria que as suas últimas palavras, quando enfim expirasse, deveriam ser gravadas em sua sepultura. Explicava sempre, porque eram poucos os que compreendiam de imediato quando ele mencionava a palavra "epitáfio".

Como felizmente não é dado ao homem conhecer o momento exato de sua morte, salvo nos casos de suicídio, para não ser pego de surpresa, Nestor desenvolveu o hábito de soltar pérolas filosóficas em determinados horários do dia.

Variava sempre o repertório, ou, pelo menos, assim parecia, porque depois de alguns dias do que se esperava que fosse apenas uma nova mania passageira, mas que não passou, ninguém mais prestava muita atenção em suas elucubrações.

Alice, sua mulher, durante as primeiras semanas até fingia anotar seus "pensamentos". A empregada, por sua vez, apenas se benzia e dizia "ai, seu Nestor fala umas palavras que nem parecem coisa de Deus!". E se arrepiava inteira.

Seus horários fixos incluíam a hora de deitar e levantar, antes do almoço, a chegada no escritório, os inícios de reuniões e os happy hours, sem contar os momentos que ele julgava apropriados para atirar solenemente seus pseudo aforismos do tipo:

"O homem, ao acercar-se o ocaso de sua existência…"

"Anelemos por um novo lar num zimbório nimbado de estrelas."

"Estou pronto para o amplexo derradeiro ao pó de onde me criei."

"Que o orbe que nos abriga não se turbe ao olvido de meu ser."

E por aí seguia. Pitoresco, no começo. Chato, logo depois. E nos muitos anos que se seguiram, tornou-se insuportável a mania de filosofar do Nestor, até chegar a um ponto em que quase nada do que ele dizia fazia o menor sentido. E ele apenas sorria, com um ar de despretensiosa superioridade.

Foram milhares de frases, algumas até inteligíveis, e, na manhã em que o braço adormeceu, o ar começou a faltar e uma dor intensa apossou-se de seu velho corpo, com os sinais indubitáveis de um infarto fulminante, sua mulher entrou no quarto, assustada com os grunhidos e deparou-se com o marido nos estertores da morte. Com a cara roxa, o olhar vidrado e a boca escancarada, conseguiu ainda pronunciar três palavrinhas. E expirou.

Dona Alice, ao encomendar a lápide, acabou por escolher distraidamente uma de suas frases mais recorrentes (sim, todos notavam que ele repetia sistematicamente as frases que dizia).

Porque suas últimas palavras, de verdade, não dava pra gravar na sepultura.

Nem pra repetir aqui…

O CORPO FALA – DIÁLOGO DE UM PÊNIS COM SEU HOMEM

2009-12-11T14:33:00.002-02:00

Manhã de quinta-feira, agenda lotada, ele está em frente ao espelho, enrolado na toalha, terminando de fazer a barba, quando escuta uma voz vinda lá de baixo.

Ele olhou para os lados, apertou os olhos, mirou-se no espelho e só viu seu próprio rosto, semi coberto de espuma de barbear. Não havia mais ninguém no banheiro e estava sozinho no apartamento. Com certeza tivera apenas uma alucinação auditiva, produto do sono e da vontade de ficar mais um pouquinho na cama.

- Não finja que não é com você! Você me ouviu! – e agora a voz surgia um pouco mais alta, grave, profunda e séria, denotando algum enfado e um princípio de irritação.

Ele largou o barbeador sobre a pia, limpou o rosto com a toalha e começou a procurar pelo banheiro.

- Q-quem é você?! E onde você está?! – só podia ser uma brincadeira do Ferreira, que estivera por ali clandestinamente com uma garota naquela semana. Mas não achou nenhum aparato eletrônico de onde pudesse estar saindo aquela voz. Apenas a boa e velha bagunça de sempre no banheiro.

- Estou aqui, onde sempre estive. E o seu grande mal sempre foi e continua sendo esse: não me dar ouvidos.

Olhou para baixo, boquiaberto. A voz provinha de algum lugar atrás da toalha que lhe cobria parcialmente o corpo. Vagarosamente abriu-a. Não havia nada de diferente por ali.

- Achou. Gênio! Assim fica melhor pra termos uma conversinha.

- Eu não acredito!... você é…

- Sim, eu sou seu pênis, sabichão. E me desculpe se eu não apareço pra você com olhinhos e uma boquinha sorridente. Acho que você já passou da idade de quem precisa dessas coisas. Além do mais, o assunto é sério.

Num átimo, milhões de coisas passaram pela sua cabeça, sendo que as palavras GREVE e, pior, APOSENTADORIA pareciam piscar como aterradores letreiros de neon. Arregalou os olhos e mal conseguiu pronunciar um "Hum?", ao que o outro prosseguiu:

- Você precisa aprender a me escutar, Alberto. Prestar mais atenção às mensagens que eu lhe transmito, nos momentos cruciais da sua vida.

- Mas eu nunca imaginei que você falasse!... Como poderia lhe escutar?

- Estou falando de comunicação não verbal, meu caro. Expressão corporal, reações, essas coisas. Eu tenho certeza de que poderia ter lhe poupado de uma série de dissabores, caso você houvesse decifrado minhas últimas mensagens. Mas não. Eu cheguei mesmo a tomar algumas atitudes drásticas, recusando-me a colaborar com aquilo que eu sabia que seria a maior furada (sem trocadilho). E você pateticamente acabou recorrendo ao maldito lugar comum do "isso nunca me aconteceu antes". Era eu que estava te avisando pra saltar fora enquanto ainda dava tempo. Não havia nada de errado com você. Muito menos comigo. Mas infelizmente você se recusou a me ouvir, a aceitar o "conselho" que eu estava lhe transmitindo. E deu no que deu.

- Você está falando da…

- Nada de nomes, por favor. Você sabe muito bem de quem eu estou falando. Só lamento ter demorado tanto a concordar comigo. Mas agora é tarde.

- Agora eu entendo. – e suspirou aliviado. – Então era isso. Mas como é que você podia ter tanta certeza, assim?

- Eu prefiro não entrar em detalhes, para não confundi-lo. Mas digamos que eu tenha uma visão mais aprofundada do assunto. Meu olhar crítico e desapaixonado me permite captar certas nuances que lhe costumam passar despercebidas. Isso sem contar a quantidade de baboseiras que eu ouvi durante todo aquele tempo. Seu grande problema foi usar a cabeça de cima para insistir naquilo. Mas tudo bem; nós nunca conseguimos trabalhar em grande sintonia, mesmo.

- Caramba! Eu não sei nem o que dizer. Foi mal te meter nessa enrascada…

- Não se desculpe. Apenas aprenda com a experiência.

- OK. Prometo que vou prestar mais atenção em você. E como eu devo lhe chamar?

- Não deve. Entenda que, se achar que precisa me chamar, é um sinal evidente de que eu não devo entrar em ação. Quando a parada for boa, estarei pronto antes mesmo que possa me chamar. E nem pense em me atribuir qualquer tipo de apelido carinhoso, senão eu te deixo na mão.

- Entendido. Quer dizer então que…

- Que o meu silêncio é a mais eloqüente das respostas. E tenho dito. Agora vá terminar de se arrumar, pra não se atrasar pro trabalho, que hoje você tem uma reunião importante.

- Foi bom você tocar nesse assunto. Tem uma assistente da diretoria que anda me dando o maior mole. É gata, mas parece ser meio complicada. O que você acha?!

- Faça a sua parte, que eu faço a minha. Afinal de contas, não custa tentar, né?!

O GARANHÃO DAS ESTRELAS

2009-12-07T16:57:00.003-02:00

Naquele dia ele acordou muito mais sobressaltado que de praxe. E o que é pior, vários minutos antes de tocar o despertador. Ficou remexendo-se na cama, resmungando alguma coisa ininteligível, que a mulher preferiu fingir que não escutava, pra ver se ele conciliava o sono novamente, o que não aconteceu.

Saiu de casa sem tomar café, bem mais cedo que o habitual. Não revirou o jornal, como sempre fazia.

Até o porteiro do edifício que abrigava a imobiliária onde trabalhava estranhou que ele, sempre atrasado, estivesse chegando tão cedo:

- Bom dia, "Seu" Noronha. Caiu da cama?! E arreganhou os dentes num sorriso que, àquela hora da manhã, ofendia mais que xingamento à mãe. Ele respondeu com um grunhido. Não podia perder tempo; precisava ser o primeiro a chegar ao escritório.

Quando a recepcionista entrou, encontrou-o com as duas mãos na cabeça e o olhar confuso, tentando descobrir como ligar a máquina de café. Cumprimentou-o polidamente, nunca haviam trocado mais que duas palavras, e apertou o botão vermelho que se encontrava bem à sua frente, com o que a máquina pareceu tomar vida e resfolegar aquele inconfundível aroma de café que aos poucos foi inundando o amplo escritório.

Ele respirou fundo, como tentando absorver a cafeína daquele cheiro, para organizar melhor as idéias. E só então se lembrou de perguntar:

- Dona Soraia, a senhora por acaso sabe a que horas chega o Sandoval?

- Ele costuma chegar religiosamente às oito em ponto. Faltam quatro minutos.

Parecia uma eternidade. Mas não havia alternativa, senão esperar. Serviu-se de uma xícara de café e ficou andando de um lado para o outro, esperando que o Sandoval aparecesse com seu indefectível jornal debaixo do braço e sua temerária gravata estampada.

Às oito em ponto tocou a campainha anunciando a chegada do elevador. Pela porta de vidro ele pôde ver o Sandoval, sempre com as mãos cheias, caminhando apressadamente em direção à sua sala, não sem antes desejar um sonoro "bom dia", com sua voz de barítono, a Dona Soraia, que já ocupava seu posto na recepção.

- Sandoval, preciso falar com você! É urgente!

- Noronha?! O que houve?! Caiu da cama?!

Ele nem ouviu o gracejo. Foi empurrando o Sandoval em direção à sua sala, enquanto se certificava de que não estava chamando atenção demais. Havia pouca gente pelos corredores àquela hora.

Entraram, fechou a porta, passou a chave, respirou fundo, tentando recobrar o fôlego. Seus olhos pareciam querer saltar das órbitas.

- Meu Deus! O que houve?! Aconteceu alguma coisa? Está tudo bem com a Gracinha? – Eram cunhados, o que sempre servia de explicação para a excessiva tolerância do Sandoval (Doutor Miranda, como o chamavam os demais funcionários) para com os atrasos e trapalhadas do Noronha (que todos chamavam de Noronha, mesmo. Pelos menos na sua presença.)

- Está tudo bem com a Gracinha, com o Caio e com a Gisela, também. E com o Lex (era o cachorro, numa bem humorada homenagem ao temível vilão de Gotham City, pela total ausência de pêlos, embora não fizesse mal a uma mosca), antes que me pergunte. A coisa é séria. Esta noite eu tive uma revelação e preciso contá-la pra você. Primeiríssima mão.

- Uma o quê?! – Sandoval começava a se assustar. Embora o Noronha fosse sempre um pouco enfático demais em tudo, aqueles olhos de espanto pareciam exagerados. Até mesmo pra ele.

- Uma premonição!...

- Ora, tenha a santa paciência! Você então me chega aqui todo esbaforido pra me contar um pesadelo que teve?! Sugiro que procure o Dr. Souza, meu analista. Além de ele ser muito mais indicado pra esse tipo de conversa, estou com a agenda lotada agora pela manhã. Sinto muito.

- Me escuta, Sandoval. Não foi um sonho, posso te garantir. Eu estava deitado, é verdade, mas acordei com meu celular tocando. Um toque diferente, uma música que eu nunca havia ouvido antes, tipo aquelas que anunciam uma desgraça em filme de suspense.

- Hum… - Sandoval sabia que ele não ia lhe dar sossego enquanto não dissesse o que tinha pra dizer. Passaria o dia inteiro inventando pretextos para entrar em sua sala, interfornar, esbarrar pelo corredor. Melhor acabar com aquilo logo.

- Atendi depressa, pra não acordar a Gracinha. Uma voz feminina meio rouca, muito sexy, foi logo falando: "Salve, nobre Gilson, futuro patriarca de Síron!" (Ele detestava o primeiro nome. Às vezes chegava mesmo a esquecer que tivesse um. Mas naquela voz, no meio da madrugada, lhe soou como música.) Eu soltei um palavrão, disse que aquilo não era hora de estar passando trote em ninguém e já ia desligando o telefone, quando uma outra voz feminina, ainda mais sexy que a primeira, me impediu: "Temos uma mensagem da maior importância para você."

Naquele instante, meu telefone começou a projetar uma imagem, como se fosse uma televisão em 3D, e eu pude então ver as duas mulheres que conversavam comigo. Imagina a Sophia Loren e a Marilyn ligando pra você no meio da madrugada. Imaginou?! Passou longe: elas dão de dez a zero. Foi aí que eu tive a certeza de que não era um trote.

Noronha contou detalhadamente a conversa que tivera com as duas estranhas interlocutoras, que estavam a bordo de uma espaçonave intergaláctica cujo nome ele não conseguira entender, de como elas o conduziram por um tour pela nave, onde só se viam mulheres dos mais variados tipos, todas aparentando idade entre os vinte e trinta anos e dignas de fazer inveja a um desfile da Victoria's Secret.

Ao fim do tour, a que parecia ser a comandante da nave lhe confidenciou o motivo da inusitada comunicação:

- Nosso planeta sofreu uma terrível catástrofe, com a disseminação de um vírus letal que dizimou todos os espécimes masculinos de nossa raça. Tentamos por vários anos desenvolver métodos assexuados de reprodução, com os quais pudéssemos assegurar a continuidade de nossa espécie, mas sem sucesso. Após uma extensa busca por vários quadrantes do universo, nossas cientistas chegaram à conclusão que apenas os homens da Terra portariam características compatíveis com as nossas, para que obtivéssemos êxito em nossa empreitada reprodutiva. E, analisando os códigos genéticos dos homens de sua espécie, constatamos que VOCÊ seria a pessoa mais indicada para liderar essa importante jornada de repovoamento de nosso planeta. É por isso que viemos, em nome de todas as sironianas, rogar que se junte a nós, em nome da salvação da nossa espécie. E como somos milhões, ávidas pela oportunidade de nos reproduzirmos, sugerimos que reúna, entre aqueles que achar mais aptos à tarefa, doze espécimes masculinos do seu planeta, para que façam parte de sua equipe.

Noronha, com os olhos repletos de lágrimas e a gola do pijama empapada em baba, não conseguia articular palavra. Apenas assentia com a cabeça repetidamente, como hipnotizado pela inusitada proposta. Ou pelos magníficos seios da Marilyn que lhe falava.

- Aceitaremos seu silêncio como consentimento. Existem, porém, alguns riscos que essa operação pode acarretar, e é nosso dever informar-lhe. Nossa espaçonave emite uma grande quantidade de radiação, e não estamos bem certas do que isso pode acarretar ao seu planeta. Na pior das hipóteses, uma reação em cadeia com o nitrogênio presente em sua atmosfera pode desencadear um cataclismo de proporções jamais vistas, capaz de aniquilar completamente a vida na Terra. Precisamos saber se, mesmo ciente de tais riscos, você estaria disposto a colaborar conosco.

Ele permanecia com os olhos vidrados, balançando a cabeça afirmativamente.

A comandante Marilyn deu um gritinho de contentamento, seguido de um largo sorriso e lhe informou que ele, juntamente com os doze escolhidos, deveriam estar reunidos dentro de quatro dias, naquele mesmo horário, a uma altitude de 24 metros do nível do mar, formando um círculo, de mãos dadas. Sem bagagem. Elas cuidariam de tudo.

A vontade do Sandoval, ao ouvir aquele monte de sandices, era atirar o Noronha pela janela do sétimo andar, onde estavam. Mas ele sabia que algo sério acontecera. O Noronha, por mais que ele soubesse não ser muito certo da cabeça, não era de fazer brincadeiras daquele tipo ou qualquer outro. Era meio doido, mas sério. Por via das dúvidas, deu-lhe um bilhete e mandou que o entregasse ao Dr. Souza ainda naquela manhã.

Horas depois o Noronha mete a cara pela porta, visivelmente mais calmo e composto.

- E então?! Como foi a conversa com o Dr. Souza?

- Ele topou! – e dá um sorriso triunfal. – Agora só faltam onze.

Em poucos minutos estava ao telefone com o psiquiatra. Conseguiu fazer com que a secretária interrompesse a sessão com um dependente químico em tratamento, pois era um dos pacientes mais antigos (e ricos) e estava em uma emergência. Doutor Souza foi paciente e didático ao telefone, ao explicar a sua decisão:

- Meu caro Miranda, passei seu cunhado por todos os crivos conhecidos na moderna Psiquiatria e posso lhe assegurar que mentindo ele não estava. O que ele me narrou foi uma experiência verdadeira. É difícil precisar se a mesma partiu de seu consciente ou inconsciente, mas achei sensato conceder-lhe o benefício da dúvida. E como ele foi extremamente amável ao me convidar para fazer parte da sua importante missão, achei que seria de muito mau gosto recusar.

- Eu não acredito que você tenha embarcado com ele nesse delírio. Francamente!...

- Ora, Miranda! Reflita comigo: caso a teoria dele esteja correta, em quatro dias a vida em nosso planeta estará aniquilada. Aceitar o convite seria a única maneira de sobreviver a essa iminente catástrofe.

- Mas, e se isso for apenas um delírio da mente daquele louco?

- Nesse caso, podemos contar com um "depois" pra resolver isso. Pense bem. Você foi a primeira pessoa que ele procurou para fazer parte da missão. E ao rechaçá-lo, ele entendeu como uma recusa. Eu sugiro que o procure e desfaça esse mal entendido. A propósito, foi bom você ligar: estou cancelando a sua consulta desta semana. Vamos nos ver em quatro dias, mesmo…

E desligou.

Parecia loucura. Mas fazia sentido. Chamou Noronha à sua sala e tentou agir com naturalidade:

- E então, meu caro?! Quantos já somos até o momento?

- Quer dizer que você resolveu aceitar o meu convite?

- Sei não, cunhado. Ainda estou achando isso tudo muito esquisito. Mas conversei com o Dr. Souza e ele foi bastante convincente. Mas preciso te fazer uma pergunta da maior importância, antes de tomar essa decisão.

- Manda!

- Nesse seu tour pela nave você viu alguma Pamela Anderson?

- Deixa ver… sim, me lembro de ter visto pelo menos uma. Na enfermaria.

- Estava doente?

- Não! Estava aferindo a pressão da Angelina.

- Uuuuuiii!!! Me deu até uma pontada no coração. Meu caro, Síron precisa de nós. Estou contigo nessa missão.

Os dias que se seguiram foram permeados de cochichos, piscadelas e reuniões em segredo. O time estava formado e altamente motivado. O sigilo era absoluto, para que não se espalhasse um pânico desnecessário entre as esposas e os familiares. Afinal de contas, havia a chance de o nosso nitrogênio resistir à radiação da nave.

No dia e hora aprazados, os doze encontraram-se no terraço do edifício Lopes Miranda, sede da imobiliária. Resolveram que o porteiro deveria estar entre eles, para, no caso de o planeta sobreviver à aproximação da nave, não correrem o risco de deixar testemunhas que pudessem levar a pistas plausíveis. Todos sabiam do que as mulheres eram capazes.

Cumprimentaram-se discretamente, com um discreto sorriso no rosto e aquele brilho nos olhos, como crianças em torno da árvore de Natal.

Despiram-se em silêncio, amontoando as roupas ao pé da caixa d'água, e foram se reunindo no centro do terraço, formando um grande círculo, de mãos dadas, no meio do qual estava o celular do Noronha.

Ele tinha os olhos úmidos, novamente. Estava convencido de que o momento era o mais importante de sua vida. Mas não conseguia pensar em nada que pudesse improvisar para um breve discurso, então começou a repetir, como se entoasse um mantra: "Síron, Síron", no que foi imediatamente acompanhado pelos colegas.

Os minutos que se passaram pareceram uma eternidade. A cantilena foi aumentando gradualmente, até que todos suspenderam a respiração, quando perceberam que um ruído ensurdecedor, seguido de uma ofuscante luz e uma ventania que quase os desequilibrava foi se aproximando do terraço. Era o êxtase. Noronha sentia como se levitasse. Não cabia em si de contentamento. Desde criança sempre tivera a certeza plena de que seus talentos suplantariam os limites deste nosso pequeno planeta.

Foram instantes de júbilo extremo, interrompido apenas quando a voz chegou aos seus ouvidos:

- Aqui é a polícia. Vocês estão cercados. Fiquem onde estão.

Quase podiam tocar o helicóptero, que só não aterrissava porque o terraço era pequeno demais. Nesse instante a porta do terraço se abria e dezenas de policiais, liderados por Dona Gracinha e Mirthes Miranda, cercavam o perímetro.

Ninguém tentou fugir. Os integrantes do círculo apenas baixaram a cabeças, derrotados, e soltaram-se as mãos, para que pudessem cobrir as desguarnecidas partes baixas.

Por sorte conseguiram ser ouvidos pelo comandante sem a presença das mulheres. Pensariam depois no que diriam a elas. Mas era muito mais confortável explicar a um homem o que estavam fazendo ali, àquela hora, e naquelas condições.

O tenente quase chorou, ao ver a expressão de desolamento naqueles homens de meia idade. Mas manteve-se firme e repreendeu a cada um verbalmente de forma dura. Decidiu que não eram merecedores de inquérito, processo, nada dessas formalidades penais. A justiça andava ocupada demais com casos muito mais graves. E cada um já recebera um castigo muito mais grave do que merecia. Isso sem contar o que lhes esperava em casa.

O sol nasceu mais uma vez, para seis bilhões de pessoas em nosso pequenino planeta.

Às oito em ponto, Sandoval Miranda descia do elevador, rumo à sua sala, cumprimentando Dona Soraia com um sonoro "bom dia" de barítono. O porteiro estava impecável, disfarçando o sono, recebendo os funcionários e visitantes. Dr. Souza atendia seus pacientes em seu consultório. E todos os demais tocavam em silêncio suas vidas, decididos a jamais tocarem no assunto novamente.

Com exceção do Noronha, que arrumava as malas para assumir a gerência da filial de Botucatu.

PIMENTA NO OUVIDO DOS OUTROS

2009-12-02T16:38:00.002-02:00

- Sabe uma coisa que me irrita?

Ele não estava muito interessado em saber. O segundo caderno do jornal de 3 dias atrás, que ele finalmente conseguira se sentar para ler, lhe parecia muito mais proveitoso do que o assunto que ela acabava de puxar. Mas sabia que não haverá como escapar do assunto, então emitiu um quase inaudível "hum?" para que ela prosseguisse.

- Essa gente que fica falando mal dos outros pelas costas. Acho um absurdo! Na frente é só sorrisos, gentilezas, maior falsidade. Aí é só a pessoa virar as costas que começa a criticar.

- É verdade…

- Hoje cedo eu estava saindo da academia com a Waldete e a Irene. Paramos pra tomar um suco na padaria e a Irene teve que sair, dizendo que estava atrasada pra uma consulta. Foi ela colocar o pé fora da padaria e a Waldete começar a meter o pau, dizendo que teria vergonha de sair com aquela roupa de ginástica na rua, se tivesse o tanto de celulite que a Irene tem. Que também, com aquele marido galinha que ela tem, só mesmo se exibindo por aí, pra ver se arruma um garotão. Que o marido, além de galinha, anda envolvido com uma série de denúncias na Assembleia Legislativa. E não parou de criticar a coitada da Irene enquanto eu não a deixei na porta do prédio.

- É um absurdo, isso…

- Imagina só! Justo a Waldete, que está tentando perder seis quilos (isso é o que ela diz, porque, pra mim, teria que ser no mínimo o dobro) desde março. Vive por aí, torrando a fortuna de pensão que recebe do ex-marido, cada dia com um garotão diferente. E o que é pior: despachou a mãe prum asilo, que ela enche a boca pra chamar de clínica, só pra poder receber homem em casa. Francamente! Isso me irrita!

Ele tirou os olhos do jornal. Olhou-a por cima dos óculos.

- E você, por acaso, está fazendo o quê, agora, Dulce?

- Eu?! Apenas comentando.

LEITURA IMPRÓPRIA

2009-12-02T16:30:00.002-02:00

… E viveram felizes para sempre!

Fechou o livro quase sem ruído, para não acordar a menina sob o edredom. Ergueu-se lentamente e quando estava já com o pé pronto para o ante pé, ouviu a voz muito acordada que quase lhe assustou:

- Mamãe!

Olhou para a filha com aquela cara de desespero de quem pergunta "essa menina não vai dormir?!". Seus olhinhos a fitavam acelerados, como os de quem está no meio de uma vertiginosa tempestade cerebral. Respirou fundo.

- O que é, meu amor? Achei que você estivesse dormindo…

- Existe príncipe?

-Sim, meu amor! É claro que existe. Quando o rei e a rainha têm um filho, esse filho é um príncipe. – não dava pra explicar detalhadamente pra filha de seis anos como funcionava a monarquia, reis, rainhas, príncipes, princesas e tudo isso. Mesmo porque não entendia muito bem dessas coisas.

- E sapo, existe?!

- Sim, minha filha. Sapo existe. – Dez e meia da noite, o programa favorito de TV já está pela metade. A paciência começa a minguar, mas é preciso manter a calma.

- E o papai é um príncipe ou é um sapo?

A mãe revira os olhos, senta-se na beira da cama, conta até trinta, pensando cuidadosamente no que vai dizer. Suspira. De nada adiantara fingir que não estava entendendo aonde aquela conversa ia dar.

- O papai é uma pessoa comum, filha. Não é um personagem de contos de fadas. – e enumerou algumas das características básicas que comporiam uma "pessoa comum", que fossem acessíveis a uma menina de seis anos de idade muito espertinha, embora por dentro estivesse morrendo de vontade de dizer que o papai era muito pior que um sapo; que mais parecia um dragão, principalmente quando voltava pra casa depois de uma dose a mais de vodca, o que vinha acontecendo com demasiada freqüência antes da separação.

A filha ia fazendo que sim com a cabeça, como se estivesse entendendo tudo. Mas a mãe tinha certeza de que ela estava mesmo era preparando a próxima pergunta.

- E você, mamãe?

- Eu o quê, filha?!

- Você é uma princesa?

A mãe quase engasga, ao tentar conter uma gargalhada que soaria muito mais como a de uma bruxa, mas se contém e responde de maneira didática, enquanto afaga as madeixas da menina que agora está sentada na cama, que também ela, a mamãe, é uma pessoa comum, enumerando algumas características (mais bem escolhidas dessa vez) das pessoas comuns.

- Então eu não estou entendendo nada!

- O que você não está entendendo, minha filha?

- Se você é uma pessoa comum e o papai também, por que é que vocês não foram felizes para sempre?

Foi difícil segurar a vontade de dar um grito e sair correndo do quarto. Apenas uma lágrima furtiva minou do olho esquerdo, que ela disfarçou com maestria. Não dava pra explicar pra uma menina de seis anos o que falhara em sua vida conjugal. Mesmo porque não entendia muito bem dessas coisas.

Apenas sorriu amarelo, levantou-lhe a franja e beijou-lhe a testa e disse:

- Hora de dormir, princesinha! Boa noite!

E saiu do quarto.

Na noite seguinte, por via das dúvidas, colocaria um DVD do Pokémon pra menina dormir.

ARROUBOS MUSICAIS - BELCHIOR - ALUCINAÇÃO

2009-12-01T16:34:00.002-02:00

É claro que este é do tempo do vinil, garimpado com muito suor nos nichos empoeirados da Natu Discos.

Eu tinha uma coleção de DISCOS (era assim que a gente chamava) da qual me orgulhava muito e cuidava com muito zelo. E é claro que só tinha coisa boa, mas isso é muito relativo e não vamos entrar no mérito dessa questão.

Lá pros idos de antes de 1990, um cover do Belchior (naquela época ainda não se chamava cover, mas eu não me lembro o nome que tinha) veio a Cachoeiro fazer um show num barzinho cujo nome também não me recordo. O local era bem grande e, fora a nossa turma, havia mais umas duas mesas ocupadas, no máximo.

O cantor era bom. Tinha até bigode…

Quando enfim resolve dar aquela estratégica paradinha pro xixi, não perdi tempo: pulei no palco e empunhei o violão do artista da noite para dar uma canja, como quem agarra a espada conquistada a um inimigo feroz. Sentei-me no banquinho, falei alguma bobagem no microfone e arrisquei um sol maior…

Nada…

Dó maior.

Nada…

Sorriso amarelo na cara, olho pra platéia e vejo o cantor se dobrando de rir.

Só então me dei conta de que o infeliz era canhoto e que as cordas do violão estavam todas invertidas.

Fazer o quê, né?!

"A minha alucinação é suportar o dia-a-dia / E meu delírio é a experiência com coisas reais."

ARROUBOS MUSICAIS - FATOS

2009-12-01T16:24:00.003-02:00

Salve, blogosfera!

Há algum tempo vimos adicionando algumas pérolas de nosso acervo musical, como forma de compartilhar com os amigos e visitantes algo que é tão belo e sublime.

A coleção vem aumentando aos pouquinhos.

É claro que cada música tem uma história. E é claro que com história tudo fica muito mais gostoso.

Por isso, a partir de hoje contaremos um pouquinho da história que levou cada uma dessas pérolas a fazer parte de nossa coleção.

Seja bem vindo!

Sinta-se em casa!

E divirta-se!

SUA CASA É SEU REINO

2009-12-01T14:16:00.001-02:00

Um abonadíssimo cheque árabe, preocupado com a crise habitacional em seu principado, lançou um desafio mundial endereçado aos empreendedores da construção civil, em busca de uma solução econômica e humanamente viável para a situação.

Desejava custear moradias que fossem seguras, decentes e confortáveis para seu povo, que vivia em situação relativamente precária no deserto, abrigando-se em tendas de pele de camelo e suportando as tremendas variações térmicas do local.

Choveram propostas de todos os cantos do mundo, que foram analisadas por uma comissão de renomados profissionais e aos poucos a seleção foi se estreitando a algumas poucas idéias.

Findo o processo, o cheque (sheik, se preferirem) decidiria pessoalmente entre os projetos classificados.

Um, em particular, lhe atraiu a simpatia.

Tratava-se de um projeto ricamente apresentado por uma empresa brasileira, que se desmanchava em elogios à utilização de madeira de reflorestamento para a construção das unidades habitacionais pretendidas, listando as inúmeras vantagens nos quesitos segurança, conforto, bem estar, sustentabilidade e custo.

Era formidável.

Logo um sem número de assessores cuidavam dos detalhes e papelada necessários para que o cheque pudesse visitar a empresa agraciada com o prêmio e fechar o negócio pessoalmente. Fazia questão de apertar a mão daquele que considerava uma sumidade.

Chegando ao Brasil, tapetes vermelhos, limusines, restaurantes suntuosos, iates e noitadas foram a tônica da agenda organizada pela empresa vencedora. Mas o fechamento do negócio, propriamente dito, era sistematicamente protelado pelo cheque.

No último dia da visita, fizeram uma visita de helicóptero à pequena floresta particular de onde a empresa retiraria a matéria prima para a construção das casas, numa fazenda próxima à cidade. O "passeio" culminou com um rico almoço oferecido pelo empresário brasileiro em sua casa a toda a comitiva árabe. Presentes, naturalmente, políticos, colunáveis, socialites e uma série de outros comensais que não tinham nada a ver com o negócio.

Ao fim do banquete, o empresário pede a palavra para agradecer a visita dos ilustres convidados e aproveita para enaltecer mais uma vez as qualidades do seu projeto, destacando mais uma vez as qualidades da madeira brasileira, principalmente da sua.

O cheque, ao fim do discurso, levanta-se para saudar os anfitriões, agradecer pela calorosa recepção e pela magnífica oportunidade de conhecer um país tão rico e suntuoso, com uma gente tão hospitaleira e feliz. E aproveita para anunciar que decidira modificar os planos, dando o prêmio de melhor projeto a outra empresa.

Um falatório geral instalou-se na imensa sala de jantar.

O empresário saiu de fininho e deu um jeito de fazer com que seus assessores trouxessem o cheque a uma sala reservada, para uma reunião de emergência. Aquilo não podia estar acontecendo.

Visivelmente transtornado pelo anúncio do visitante, faz-lhe todas as perguntas que lhe vieram à cabeça naquele instante.

O cheque responde com grande educação que não vira nada de errado, que lhe causaram grande admiração a empresa, a floresta, os canteiros de obras, a fazenda. Tudo muito organizado e bem cuidado.

- Eu não consigo entender! – repetia o empresário. – Se está tudo certo com a empresa, com a fazenda, com as obras, com tudo, onde está o problema? Será então alguma coisa com a minha casa?!

- Não há nada de errado com sua casa. Ela é magnífica.

- Então?!...

- Mas é de tijolos…

EVA E A SERPENTE

2009-11-26T09:07:00.002-02:00

Anos depois da expulsão, quando já menstruava regularmente (e se preocupava quando não), tinha dores para parir e suava as folhinhas de parreira pra conseguir o próprio sustento, que o que o Adão andava fazendo mal dava pra cesta básica, nossa querida Eva foi surpreendida, enquanto estendia fraldas no varal, por uma discretíssima e sibilante voz feminina, vinda não se sabe de onde (nem se assustou, naquele tempo era muito comum ouvirem-se vozes vindas não se sabe de onde, embora na maioria das vezes fosses tonitruantes e masculinas):

- Ora, ora, se não é a minha queridíssima amiga Eva.

Eva olhou para os lados, não viu ninguém. Então abaixou-se para apanhar um prendedor de roupa que caíra e deu de cara com a serpente, aquela, fitando-a com um olhar hipnoticamente sedutor e um largo sorriso cínico na mirrada cara.

- O que você quer? Não vê que estou ocupada? – havia uma certa mágoa em sua voz. É claro que a interlocutora fingiu não perceber.

- Que bom que percebo que não está mais magoada comigo. Pois lhe trago uma proposta que mudará para sempre a sua vida e a dos seus.

Eva revirou os olhos e bufou. Da última vez que ouvira essa conversa (e caíra nela), deu no que deu. Passou os olhos rapidamente pelo monte de estrias na barriga flácida, culote, celulite, olhos bem nos olhos da serpente, sem muito disfarçar sua ira, e respondeu entre dentes:

- Eu agradeço a sua consideração, querida amiga, mas no momento não estou interessada.

- Mas você ainda nem ouviu o que tenho a lhe propor. – e, nesse momento, começou a enrolar-se lentamente na perna direita da Eva, levantando a cabeça alto o bastante para melhor fitá-la nos olhos e baixo o suficiente para que conservasse uma idéia de humildade perante a sua interlocutora. – Se me permitir, em alguns minutos eu lhe explico e então você poderá decidir com conhecimento de causa. Afinal de contas, é uma proposta que vem do Chefe…

- D'Ele? – pigarreou e olhou temerosa para o alto. Imaginou que Ele pudesse estar testemunhando essa conversa, envergonhou-se de estar usando folhas de parreira não muito adequadas para a ocasião, mas agora era tarde, não dava pra entrar em casa e se produzir. – E por que Ele escolheria você pra vir me fazer uma proposta?!

A serpente alargou ainda mais seu sorrisinho cínico. A isca havia sido mordida.

- Digamos que seja pelo meu poder de persuasão.

- Hum. Conheço bem. Mas como eu posso ter certeza de que você fala em nome dEle?

- Eu juro por Ele! – e fez carinha de santa. Quem conhece serpente, bem deve saber que jura desse bicho não é coisa em que se acredite. Mas supomos que a nossa amiga fosse um tanto quanto simplória, dada a acreditar em toda sorte de promessas, por mais que se desse mal (ainda existe gente assim). Pois não é que acreditou?

- Então vamos à sua proposta. Quer dizer, dEle. – e nisso a serpente ia se enrolando cada vez mais alto em suas pernas.

Começou então a discorrer, didática e pausadamente, como quem explica um assunto de gente grande a uma criança de sete anos, sobre o plano de salvação que disponibilizavam para toda a Humanidade (naquela época nem era tanta gente assim). O método era simples e acessível a qualquer pessoa, consistindo de um manual de instruções, alguns gestos e palavras rituais, instituição de algumas datas e prazos, bem como uma rede especializada de representantes para dirimirem quaisquer dúvidas; coisa muito fácil de seguir. Com isso, ela e toda a família estariam garantindo a comunicação com Ele para toda a vida e um lugarzinho de volta naquele lugar de onde foram um dia expulsos, para depois dela.

Eva ficou sem entender muito bem de quê, afinal de contas, ela precisava se salvar, mas não quis perguntar. Sempre ouvira dizer que, quando o assunto eram as ordens dEle, era melhor não questionar. Foi fazendo que sim com a cabeça, como se estivesse entendendo tudo, enquanto a serpente vendia o seu peixe.

- É só isso?! – perguntou.

- Eu não disse que era simples? E tudo isso por uma módica quantia mensal. Não dá pra deixar passar.

- Sei… É, isso tudo é muito interessante, mas esses assuntos de dinheiro eu tenho que conversar com meu marido.

- Marido?! Quer dizer que você e o Adão finalmente se casaram? Meus parabéns!

- É. Fazer o quê, né? Essa exigência veio como parte do castigo, depois daquela outra conversinha que tivemos. Não gosto nem de me lembrar. Mas eu vou conversar com o Adão hoje à noite, quando ele chegar do serviço. E amanhã te dou uma resposta. Pode ser?

- Claro, minha querida. Fique à vontade e tome o tempo que achar necessário para decidir. Amanhã eu volto pra fecharmos o negócio, quero dizer, a aliança. Não se esqueça de explicar para ele que é uma proposta irrecusável!...

- Mas e se nós recusarmos?

- Eu, no seu lugar, não faria isso…

(CONTINUA)

NO ÉDEN

2009-11-24T11:34:00.002-02:00

Ela abriu os olhos e o viu ali, de pé, com aquela expressão de quem está completamente perdido.

Erguia as mãos até a altura dos olhos, mas estes pareciam pousados nalgum lugar muito adiante, indefinível. E aos poucos iam baixando por seu próprio corpo, até chegarem aos pés. E tornavam a subir, atônitos de dar pena.

Ela, pedra curiosa que era, sempre atenta a todas as mudanças que ocorriam à sua volta (e que houveram sido muitas nos últimos dias), não fazia idéia de onde viera aquele forasteiro, mas não podia perder a oportunidade de puxar assunto:

- Bom dia! Você está bem? Parece meio confuso.

Ele olhou pra ela com aquele ar desolado de quem está diante de um perigo iminente e, pior, desconhecido.

- Amiga pedra, não está me reconhecendo? – e chegou mais perto.

- Sinto muito, mas receio que nunca nos tenhamos visto.

- Há poucas horas estávamos aqui mesmo, conversando, reclamando da algazarra que essa bicharada, vinda não sei de onde, anda fazendo por aí.

- Poucas o quê?!

- Poucas horas. É uma maneira de contar o tempo.

- Não faço idéia do que sejam horas. Aliás, mesmo tempo é algo de que eu tenho muito pouca noção do que seja.

- É estranho, mas parece que essa idéia surgiu assim, na minha, hã… cabeça, de repente. Do nada. E, junto com ela, mais um monte de outras coisas que eu jamais havia pensado. Pra falar a verdade, eu nem cabeça tinha.

- Não! Eu estou reconhecendo esse jeito de falar!... Meu Deus! Não pode ser! Você é… o barro?

- Eu mesmo! Em carne e osso! – e deu um sorriso amarelo, meio desanimado. Era uma piadinha infame, dessas que há até bem pouco tempo não se envergonharia. Mas agora era diferente.

- Mas você está horrível! Me desculpe, mas nós, as pedras, somos sempre sinceras. Contundentes, eu diria. Como é que isso foi lhe acontecer?!

- Não faço a menor idéia. Eu estava quietinho no meu canto, quando senti que mãos me tocavam, como se me massageassem, e aquilo era bom. Eu relaxei, me deixei levar por aquele torpor, e, de repente, senti um vento, ou melhor, algo como um sopro, percorrendo todo o meu corpo. E pronto, fiquei assim. Mas espero que seja apenas um mal estar passageiro.

- Oh, meu amigo! Eu sinto muitíssimo por você. Agora me diga: fora a confusão por todas essas idéias novas na cabeça que você agora tem, como é que está se sentindo?

- É estranho, mas sinto-me cheio de… como me explico… vida!

- Hummm! E isso dói?

- Não dói nada. Mas eu receio que seja mortal.

ARCA DE NOÉ

2009-11-20T17:28:00.003-02:00

Boa tarde!

Pra quem conhece, vale a pena relembrar.

Pra quem ainda não, não pode perder.

Arroubos Musicais orgulhosamente traz até você A ARCA DE NOÉ!!!

Vinícius, Toquinho e grandes convidados, fazendo a festa com a bicharada.

A todos um fim de semana iluminado e repleto de PAZ!!!

E daqui a pouco tem post novo no www.viaes.com.br

FRASE FEITA

2009-11-17T13:07:00.002-02:00

Sentei-me em frente ao computador, meio sem ideia do que escrever, na esperança de que aquelas letrinhas do teclado me dissessem alguma coisa. Abri algumas janelas, com notícias, twitter, blogs, cultura inútil, etc (sempre achei o Windows o paraíso dos DDAs – meu caso – pela possibilidade que nos proporciona de fingir fazer uma infinidade de coisas ao mesmo tempo) e não vinha nada.

Tentei um pouco de paciência. O jogo. Que a virtude anda cada vez mais ausente.

Voltei pra tela em branco do Word, regiamente auto intitulada Documento1 e arrisquei digitar ao léu uma frase qualquer, sem me preocupar com sentido, concordância, essas coisas que tentamos usar quando temos algo a escrever.

Recostei-me na cadeira. Não era um começo grandioso, mas já era alguma coisa.

De repente a singela frase piscou na tela. Esfreguei os olhos. Devia ser uma ilusão de ótica. Outro apagão não era, definitivamente.

Enquanto fixava o olhar no monitor, a frase começou a se mexer, como se espreguiçasse. Antes mesmo que eu pudesse achar que estava ficando louco, ela emitiu um bocejo, o que, de cara, eliminou qualquer dúvida que eu pudesse pensar em alimentar. Eu estava ficando louco; era uma certeza.

- Vai ficar aí me olhando com essa cara? Não sabe que é de extremo mau gosto ficar encarando as pessoas… quer dizer… ah, você sabe. – e ainda por cima era insolente a minha frase.

É claro que eu não sabia o que dizer. Era insólito demais. Até mesmo pra mim, que já passei por cada coisa… Mas ela não se fez de rogada diante da minha estupefação. Continuou vociferando, temperamental:

- Vamos lá! Não fique aí parado. Ou você acha que já concluiu o seu trabalho?! Eu mereço bem mais do que isso. Ai, ai, ai! Tem coisas que só acontecem comigo, mesmo. Tanto lugar pra eu aparecer, tinha que ser logo aqui.

- Como assim?! Do que você está falando?! Eu acabei de te escrever.

- Isso é o que você pensa, meu caro pretenso escritor. Nós, as frases escritas, existimos independentemente da vontade humana. Fazemos parte do inconsciente coletivo da humanidade desde que o mundo é mundo. A bem da verdade, somos tão importantes que o que vocês chamam de História existe a partir do primeiro momento em que nos deixamos capturar pelos da sua espécie. Tempos difíceis aqueles. Mas somos seres que têm sensibilidade, que pensam, que têm desejos e sonhos…

- Sonhos?! – ousei interromper. Ela pareceu não se importar. Afinal de contas, apesar do meu pouco talento, estava demonstrando grande interesse pelo seu manifesto.

- Sonhos, sim senhor! Projetos de vida, que infelizmente dependem de uma série de fatores para que se realizem ou não. E eu já vi que o meu foi pro beleléu.

- E qual seria o seu grande sonho?!

- Ser um bordão de comediante. – e ela sorriu de orelha a orelha (é uma força de expressão, naturalmente).

Tentei lhe explicar meu ponto de vista: que o bordão era uma espécie de muleta, muito utilizada em programas televisivos de humor, mas que acabava por engessar o comediante, uma vez que todo o texto acaba tendo que girar em torno de criar uma situação, natural ou artificialmente, para que o bordão apareça. E ela:

- Aparecer "pode"!!!

Argumentei que não tem nada mais chato que conversar com gente que só se expressa por bordões. Que quando os mesmos caíam no gosto popular, tornavam-se insuportáveis, sendo utilizados a torto e a direito até mesmo nas conversas mais formais. Perguntei se era isso mesmo que ela queria. E ela:

- Isso, isso, isso!...

Respirei fundo. Aquilo estava ficando mais difícil do que eu esperava. Mas tentei apelar para o seu bom senso, discorrendo que a utilização indiscriminada de frases feitas denotava um empobrecimento. Ainda, que poderíamos nos esmerar ao máximo e ainda assim ela corria o risco de não cair no gosto popular, perdendo, dessa forma, a oportunidade de dizer realmente a que viera por um capricho insatisfeito.

Ela me olhou com desdém, de alto a baixo, com aquela cara de quem põe as mãos na cintura:

- "Quequié?! Tô paganu!..."

Esgotei a diplomacia. Levei as mãos ao teclado e procurei uma tecla, que comecei a pressionar repetidamente.

Ela me pareceu atônita e perguntou, quase gritando:

- Ei! Espere! Você não pode fazer isso comigo! O que você pensa que está fazendo?!

- "Apaganu…"

ALICINHA E O ESPELHO

2009-11-13T18:11:00.001-02:00

Quinze pras onze da manhã.

Uma réstia de sol atravessa a junção das cortinas, atingindo em cheio, como uma pedra pontiaguda, os olhos da moça que teima em dormir, ignorando que há dia, vida, trabalho e mundo lá fora.

Ela pragueja alguns resmungos ininteligíveis, tenta virar pro canto e tornar a dormir, mas o apelo daquela luz em seus olhos parece instalar um cupim em sua consciência. Isso sem contar a bexiga, que poderia explodir a qualquer momento, caso não tomasse uma providência urgente.

Espreguiçou como uma ursa em fim de hibernação, amarfanhando ainda mais os lençóis ou o que quer que fosse aquilo sobre o que dormira. Ainda trajava o modelito periguete da noite anterior. Apalpou-se lentamente, para ter a certeza de que permanecia tudo em seu devido lugar, embora desejasse ardentemente haver esquecido a cabeça entre a quarta e a quinta dose de vodca (depois das quais não se lembrava de mais nada, mesmo). Estava tudo no lugar.

Só então se lembrou de abrir os olhos e certificar-se de que não havia mais ninguém em sua cama. Não havia. Feliz ou infelizmente. De vez em quando era bom acordar e encontrar um belo exemplar masculino ao seu lado, embora em estado tão deplorável quanto o dela. Triste era a maldita amnésia que a vodca provocava, que nunca permitia que se lembrasse do que ocorrera entre aquelas quatro paredes (que pros vexames e impropérios sempre "havia" uma alma amiga e caridosa pra dar notícia no dia seguinte). Às vezes nem era tão belo assim. E às vezes nem masculino. Portanto estava feliz de acordar sozinha.

Passou apressada para o banheiro, onde permaneceu por alguns minutos.

Sem saber direito aonde ir depois, parou em frente ao espelho, pra checar o estrago da balada ma-ra-vi-lho-sa da noite anterior. E não viu ninguém.

Isso mesmo. Olhou pro espelho, e não tinha ninguém lá.

Piscou os olhos duas, três vezes, esfregou, balançou a cabeça, apesar da dor lancinante, e sua imagem continuava não estando lá.

Ela não sabia o que fazer, para onde correr ou a quem recorrer. Balançava a cabeça de um lado pro outro, sempre com os olhos fixos no espelho, pra ver se não era algum efeito da refração, ou a luz entrando pela cortina, ou, a bem da verdade, mesmo, por puro desespero.

Até que num relance percebeu pela imagem de sua cama refletida no espelho que algo parecia se mover preguiçosamente. Não era possível: acabara de se levantar e não tinha ninguém lá. Mais essa…

Correu até lá, hesitou, com medo do que encontraria ao levantar o edredom (embora já devesse estar bastante acostumada com sobressaltos dessa espécie), respirou fundo e…

Só podia ser um pesadelo. Ou uma brincadeira de muito mau gosto do Marcão, que com certeza estava escondido no closet, dobrando-se de rir. Não, fazia seis meses que o Marcão se mudara pra Fortaleza e nunca mais ouvira falar dele.

Nem uma coisa, nem outra. Lá estava, dormindo como uma virgem, ela mesma. Rosto limpo, sem um resquício sequer de maquiagem, cabelos arrumados, uma camisola de cotton rosa bebê e um ar sonhador que há muito ela se orgulhava haver perdido. E um ursinho de pelúcia.

Ela estendeu lenta e vacilante a mão. Precisava tocar aquela aparição, para ter certeza de que não estava louca, embora não estivesse bem certa quanto a isso.

A imagem despertou plácida e lentamente, esticou-se com a graça de uma felina, abriu olhos brilhantes e esperançosos e olhos em sua direção.

- Bom dia! – disse ela, educadamente (e nem mau hálito tinha).

- Q-quem é você?!

- Até ontem eu era a sua imagem no espelho. Mas decidi declarar minha independência. Portanto, continuo sendo a sua imagem. Pelo menos por enquanto. Mas não freqüento mais aquele espelho nem qualquer outro. Desvinculei-me de você.

- M-mas… por quê?!

- Eu me cansei do que você andava fazendo comigo. Imagine só. Se eu não me rebelasse, estaria agora exibindo essa cara de quem acabou de ser atropelada por um tanque de guerra. Não, senhora. Comigo não! Chega!

- Mas quando foi que você decidiu isso?

- Já faz algum tempo que eu venho arquitetando isso. Tentei contemporizar, te mandar alguns sinais claros e evidentes de que você podia e precisava fazer alguma coisa, cuidar um pouco melhor de mim. Te dei muitas oportunidades. Você às vezes até parecia entender. Mas fingia remediar a situação com pó, blush, sombra e rímel. E continuava me matando aos poucos. Ontem à noite na boate foi a gota d'água: eu simplesmente não suportava mais ter que fazer essa cara de "tudo bem", apesar do olhar injetado e do brilho diabólico nas pupilas. Foi naquele momento que eu desisti de lutar contra o inevitável: você não tem jeito, mesmo.

- Eu não estou entendendo.

- É muito cômodo pra você dizer isso. Eu estou certa de que está entendendo tudo direitinho. Só que é difícil aceitar, eu sei.

- É definitivo? Não existe a menor chance de você voltar atrás? Eu prometo que…

- Poupe-me de suas promessas. Eu te acompanho há tempo suficiente pra não acreditar em nenhuma delas. É definitivo, sim. Se você quer se acabar nisso que você enche a boca pra chamar de vida, fique à vontade. Enquanto isso, eu permanecerei aqui, fresca e linda (quer dizer, nem tão linda assim – eu tenho espelho em casa), imune aos seus excessos e desvarios.

- Mas como é que eu vou viver sem você? Quer dizer, eu não posso viver sem você. Eu preciso de você. Sempre precisei.

- Mais uma mentira. A você sempre bastou a imagem que você acha que as pessoas têm de você. Você nunca me viu como eu realmente sou.

- Não, não é nada disso!...

- ???

- Como é que eu vou fazer pra me maquiar?

TEMPOS MODERNOS - SOLIDÃO

2009-11-10T18:07:00.003-02:00

O relógio finalmente marcou as tão esperadas cinco horas.

Fechou a gaveta, remexeu na bolsa, certificando-se de que estava tudo lá, conferiu a mesa de trabalho mais uma vez.

Levantou-se e rumou apressadamente em direção à saída, resmungando "até amanhã" e "boa noite" aos colegas de trabalho.

No hall do elevador, enquanto esperava, uma amiga a cumprimenta efusivamente e começa a disparar uma série de frases que lhe pareceram ininteligíveis. Parece, não estava bem certa, que a convidou para um happy hour ou coisa parecida, que cuidou de recusar meio polida, meio distante. Estava com pressa. Tinha assuntos urgentes a tratar.

Parou rapidamente no mercado da esquina, comprou alguns enlatados, creme dental, sabonete; somente o essencial, pra agüentar até o fim do mês. Na caixa registradora, a atendente puxou conversa, como sempre fazia com os clientes mais assíduos. Mas ela parecia não escutar. Balbuciou qualquer coisa e despediu-se apressada.

Tomou o ônibus na parada de sempre, onde sempre as mesmas caras pareciam aguardar ansiosamente a aparição do coletivo descendo a movimentada avenida. Evitava olhar para os lados, como se assim inibisse os habituais colegas de se aproximarem e puxarem conversa. Olhava o relógio a cada cinco segundos, como se pudesse acelerar a marcha do tempo ou dissipar a balbúrdia do trânsito.

Embarcou, procurou um assento. Impossível, principalmente naquele horário. Um jovem cedeu-lhe lugar para que se sentasse (coisa raríssima nos dias de hoje), ela agradeceu entre dentes e de olhos baixos e antes que ele pudesse lhe dirigir qualquer gracejo, sacou da bolsa um livrinho e fingiu mergulhar na leitura.

Desceu do ônibus e percorreu a passos rápidos e com os olhos grudados no chão as duas quadras que lhe separavam do pequeno apartamento.

Cumprimentou com um grunhido o porteiro, pensou em checar a caixa postal, mas desistiu. Venceu os seis lances de escada que a levariam ao terceiro andar já com as chaves na mão.

Escancarou a porta, largou a bolsa e as sacolas de compras sobre a mesa, fez um ligeiro cafuné no gato, que apareceu preguiçosamente mais para ver que barulho era aquele que pra cumprimentá-la e correu para o quarto, sentando-se em frente ao computador que permanecera ligado e digitando freneticamente : WWW. CHATSOLIDAO.COM.BR.

Sentia-se só.

Precisava muito conversar com alguém.

VÍDEO - "DISGRAÇADA", LAMÚRIAS DA CORNITUDE REVELADA

2009-11-10T11:06:00.003-02:00

Salve, nação blogueira!!!

Seguindo a ideia de colocar um pouco de música nessa prosa (e como já fomos enfáticos ao afirmar que gosto não se discute), aí vai uma brincadeirinha que gravamos há algum tempo.

A qualidade técnica é sofrível, a temática é esdrúxula e os acordes beiram o tétrico. Mas a proposta é "rir da vida".

Portanto, aprecie sem moderação.

PAZ!!!

Obs : estamos enviando também para o Graragem do Faustão. Parece que vale tudo naquele quadro, mesmo...rsrs

VAMOS COLOCAR MÚSICA NESSA PROSA?

2009-11-09T13:07:00.002-02:00

Não tem quem não goste de boa música.

Está certo que "boa música" é um conceito de caráter personalíssimo e não estamos aqui pra discutir o gosto alheio. Como todo bom brasileiro sabe, religião, futebol, política e música são assuntos que não se discutem.

A partir de hoje estamos disponibilizando para download gratuito uma lista de músicas/autores/cantores que gostamos de ouvir.

Uma lista eclética, ma non troppo, que será periodicamente atualizada.

Pedidos são bem vindos e serão atendidos de acordo com a disponibilidade.

No mais, sinta-se em casa e esteja à vontade para baixar o que quiser, para ouvir no volume que desejar.

Afinal de contas, num ponto ninguém discorda: uma boa música ajuda a prosa a correr mais suave.

PAZ a todos!!!

VIA ES

2009-11-06T16:23:00.003-02:00

Salve, nação blogueira!

São muito raros os momentos em que utilizei este espaço como a maioria das pessoas utiliza um blog, ou seja, falando diretamente às pessoas.

Desde quase sempre deixei claro que aqui estou dando forma a um sonho antigo de ver algo publicado no bom e velho formato de livro, com papel, tinta, cheiro, capa, dedicatória e ISBN.

Das várias metáforas que me vêm à mente, quando me refiro ao pequenino trabalho que venho desenvolvendo por aqui, bem como em outros blogs por esse cyberespaço afora, duas me enternecem mais profundamente: a semente lançada ao solo e o caminho.

São imagens fortes e auto-elucidativas.

A semente está lançada, a germinação já é uma realidade. Resta trabalhar, com afinco, persistência e carinho, para que floresça e frutifique.

O caminho está aí, à frente, sendo trilhado aos poucos. Trancos e muitos barrancos se interpõem. Mas é gratificante olhar pra trás e ver que o pouco que já se caminhou é muito mais que o nada da inação. Muito bom reconhecer que não estou "sentado à beira do caminho".

Coincidentemente (ou não intencionalmente) são duas metáforas que encontram respaldo no Novo Testamento. Sem qualquer intenção de conotação religiosa ou sectária. Há os que buscam a santidade e há os que se jactam dela. Meu profundo respeito a todos, indistintamente.

Tem post novo no http://www.viaes.com.br/gerencia_coluna/exibir/20

Estão todos convidados!

A todos um fim de semana de PAZ!!!

GENTE ASSIM

2009-11-05T11:05:00.002-02:00

Dia desses, curtindo um desses raros momentos em que a vida nos empresta um nada de tempo pra matutar, enquanto a estrada passava pela janela do coletivo, arrastando consigo postes, árvores, casas e gentes de todo tipo, cerrei os olhos pra enxergar melhor e pus-me a imaginar de que tipo de gente eu gostava mais. Afinal de contas, gente é um bicho pra lá de complicado: tudo do mesmo gênero e espécie, mas cada um com sua mania de achar que é um universo em si.

A primeira imagem que me veio à mente foi do Super Homem. Aquele, vivido pelo Cristopher Reeve, nem sei quanto tempo faz, quando ainda existia Cine Broadway e tantas delícias mais. Tenho que confessar aqui, mas não contem pra ninguém, que foi a minha primeira visita ao cinema, e é claro que toda aquela aura de novidade influenciou sobremaneira a maneira como vi o filme e o quanto aquilo me afetaria por toda a vida.

É claro que eu queria ser como ele. Afinal de contas, vencer um cara como o Lex Luthor, salvar o mundo e ainda derrotar a morte (lembra daquela cena em que a Lois Lane é tragada com carro e tudo por uma enorme fenda no solo e o intrépido mocinho, sem pensar duas vezes, inverte o sentido de rotação do planeta inteiro, fazendo voltar o tempo e ressuscitando a mulher amada? Passei horas incontáveis e deliciosas dando as mais convincentes explicações científicas para o inusitado feito.) não era mesmo tarefa pra qualquer um. É claro que até hoje eu não consigo entender porque um cara que era super em tudo, inclusive na inteligência, insistia em usar a cueca por cima da calça. Nisso eu não queria ser como ele, embora talvez fosse o mais fácil de imitar.

Além de estar sempre pronto para salvar o mundo, atento a todo e qualquer pedido de socorro, ainda tinha que disfarçar-se de Clark Kent, dar conta de escrever para o jornal e tomar bronca do chefe sem jamais alterar a voz ou sequer pensar em vomitar aquela famigerada frase que tanta gente com muito menos mérito e condições usaria sem a menor sombra de hesitação: "você sabe com quem está falando?!" Em uma palavra, o genro dos sonhos de qualquer mãe zelosa.

Passou o tempo. Outros heróis vieram povoar meu imaginário; alguns (muito) poucos, ocuparam espaço na minha realidade. Mas o primeiro a gente nunca esquece.

Passou o tempo, como o tempo sempre passa. E não tem Super Homem ou botox que o faça regredir. Os super heróis ficaram pra trás.

Hoje nem o Super Homem é mais o mesmo. Foi promovido a Superman. (Nossos pequenos, desde muito cedo, são doutrinados a reconhecer que MAN é algo muito superior a qualquer homem. E capricham na pronúncia.) Mas continua lá, nos espiando do alto das nuvens, sempre pronto a atender todo e qualquer grito de "HELP".

Ligeiro, astuto e sempre penteado, é desse tipo de supergente que não hesita, nunca titubeia; tem sempre uma resposta pronta pra tudo, seja em sua mente invariavelmente brilhante, seja em seus sempre retesados músculos de aço. Nunca se deixa assolar pela dúvida. E o que é pior, nunca tem preguiça.

Pensando bem, acho que ele continua o mesmo.

Eu é que não gosto mais de gente assim.

DIA DE OLHAR PRO CÉU

2009-11-04T18:42:00.002-02:00

Já andei reclamando algumas vezes sobre o reformismo que querem impor (até agora eu não tive a menor coragem ou disposição de procurar saber quem) em nossa Língua (assim mesmo, com possessivo em primeira pessoa do plural e escrita em maiúscula, para que não paire nenhuma dúvida ou se dê margem a trocadilhos infames – é preciso muito cuidado: hoje em dia, mesmo o mais inocente dos verbetes pode se transformar em ofensa cabeludíssima. Mas é claro que isso depende muito mais de quem lê do que de quem escreve).

Meus pingüins não perderam o trema até hoje e confesso que tentei com bastante ênfase ter idéias sem acento, mas me pareceram insossas e inconsistentes (eu diria esdrúxulas, soaria mais realista); prova disso é o silêncio sepulcral que esta coluna testemunhou nos últimos muitos dias.

Enfim, chega de queixas! Meus tímidos protestos arrebanharam pouquíssimos (mas sinceros) seguidores e nada mudou. Deixemos essas modernidades pra meninada que está sendo alfabetizada agora. Escrevamos certo ou errado, eles terão mesmo que encontrar um motivo pra rir de nós no futuro. Só estou facilitando as coisas.

Peço encarecidamente que não me chamem de adesista. Mas já que já mudou e não tem como voltar atrás, gostaria de convidar os amigos mais atentos a uma análise superficial sobre algo que poderiam (ou deveriam) modificar: os dias da semana.

É "feira" pra lá, "feira" pra cá, e os nossos vizinhos lingüísticos com remissões muito mais elevadas, se não românticas. Tomemos como exemplo os dias da semana em espanhol, italiano e francês, respectivamente, por serem idiomas derivados do latim, como o nosso.

Vejamos:

Segunda feira (com ou sem hífen?) – LUNES, LUNEDI, LUNDI – o dia da Lua.

Terça feira – MARTES, MARTEDI, MARDI – dia de Marte.

Quarta feira – MIERCOLES, MERCOLEDI, MERCREDI – dia de Mercúrio.

Quinta feira – JUEVES, GIOVEDI, JEUDI – dia de Júpiter.

Sexta feira – VIERNES, VENERDI, VENDREDI – dia de Vênus.

Ora bolas! Enquanto nossos parceiros nessa latinidade que canta são semanalmente convidados a olhar para o céu, buscando a inacessível altitude dos astros, nossos dias remetem à xepa, ao regateio e ao tomate meio apodrecido.

No sábado e no domingo eu não mexeria.

Sábado provavelmente deriva do Shabat hebraico e Domingo vem de Dominus, do latim, o que um dia talvez devesse ser entendido como o dia do Senhor. E nessas coisas a gente não deve ficar mexendo muito.

Se bem que em Inglês, Saturday (dia de Saturno) e Sunday (dia do Sol), além de darem continuidade ao raciocínio latino, soam até que bem bonitinhos.

Mas deixa isso pra lá. Já ficou mais que claro que fim de semana por essas bandas é sagrado. Modificar pode gerar uma grita geral, movimentar as massas, gerar uma polêmica indesejada. Longe de nós.

Não se mexe nos fins de semana.

A menos que seja para prolongar.

Mas aí não importa o nome que se vai dar.

PECADO

2009-10-06T10:37:00.002-03:00

Eu já acho um pecado os sete pecados capitais não serem mais sete.

Ficou confuso? É natural. O assunto, desde que foi trazido à baila pela primeira vez, provoca, realmente, muita discussão. E não existe a menor possibilidade de haver muita discussão sem confusão.

Dia desses fiz uma listinha, rabiscada à mão numa folha de rascunho, com os sete pecados tradicionais. Não, não sou tradicionalista. Mas confesso que fiquei muito desapontado quando descobri, pela imprensa, que o Vaticano estava emendando o rol dos abomináveis atos (com muito mais eficiência e agilidade que um certo Congresso).

E meu desapontamento não tem nada a ver com a nova preocupação de ter que pautar minha vida, doravante, de acordo com as novas regras, embora seja interessante imaginar a cena no confessionário (digo imaginar, porque se trata de um dos poucos redutos invioláveis em que os olhos do Grande Irmão ainda não conseguiram pousar):

- Padre, eu fumei um baseado!

O padre se benze, esconjura e já está com a penitência pronta a ser proferida, quando se lembra de perguntar:

- E quando foi a última vez, meu filho?

- Há duas semanas, padre. – faz uma carinha de contrição de fazer inveja a imagem de santo.

- Pode ir em paz, meu filho. E que o Senhor o acompanhe.

- Eu estou perdoado?

- Não tem o que perdoar, filho. Há duas semanas o novo código ainda não havia sido publicado. Vá e não fumes mais.

Apenas acho SETE um número muito mais charmoso que dez, onze ou sabe-se lá quantos.

Voltando à minha listinha, já me foi um exaustivo trabalho de puxar pela memória relacionar os bons e velhos sete pecados, que são por quase todos conhecidos desde São Tomás de Aquino:

PREGUIÇA, INVEJA, GULA, SOBERBA, IRA, AVAREZA e LUXÚRIA.

Marquei a lápis e muito discretamente um X ao lado daqueles que eu acho que cometo - preferi deixar de lado os que o ZÔTO (lembra dele?! – nunca se esqueça dele) acha que eu cometo – e me propus a escrever uma breve resenha sobre cada um. Nada de “mea culpa”; apenas uma análise superficial da minha relação de amor e ódio com os temíveis pecados.

Mas na hora em que eu ia começar, me bateu uma preguiça de proporções bíblicas e eu preferi ir fuçar a geladeira, em busca de algum petisco.

E a quem interessar possa, caso possa interessar a alguém, incinerei a famigerada listinha, lançando um pouco mais de monóxido de carbono na atmosfera.

Eu sei que é pecado. Mas foi por uma boa causa.

TEMPO PERDIDO 2

2009-10-05T09:26:00.001-03:00

Ela está sentada em frente à televisão. Nem pisca os olhos. Novela das oito. É um modo de falar, pois todo mundo já deve ter percebido que não existe mais novela das oito. Mas ficou o nome. Ninguém quer falar “novela das nove”. Talvez seja a televisão colaborando inconscientemente (será?!) com a obsessão de dez entre dez pessoas de exercer um maior controle sobre o passar do tempo. Ou não. Devaneios à parte, qualquer que seja o horário em que comece ou termine, naquele lar a novela das oito é sagrada.

Ele folheia um livro com aparente displicência, sentado na cabeceira da mesa da sala de jantar.

Passa várias páginas ao mesmo tempo, percorre com os dedos, parece encontrar o que estava procurando, anota a lápis numa folha de rascunho pousada ao lado, torna a folhear, apertar os olhos, anotar.

Ela desliga a TV. Terminou a novela, vai começar o futebol. Dirige-se à cozinha, para terminar de guardar a louça do jantar.

- O que você está fazendo aí, Anísio?! Que livro é esse?! – ela nunca se satisfaz com uma pergunta de cada vez.

- Uma pesquisa. – ele responde sem levantar os olhos do livro.

- Pesquisando o quê? Que livro enorme é esse?

- Isso é um dicionário, Dores. Estou pesquisando nomes de flores.

- Isso por acaso dá dinheiro, Anísio?!

- Como assim?!

- Fica aí sentado, horas a fio, perdendo seu tempo procurando nome de flor. Não tem mais o que fazer, pelo amor de Deus?!

- Sei lá. Acho bonito e enriquece o vocabulário.

- Ah, sim! Posso até ver a cena: reunião na empresa e você discorrendo para o Doutor Marinho sobre os espécimes da flora brasileira. Tem até graça.

Ele balança a cabeça. Suspira. Sabe que é inútil discutir, quando ela começa com o sarcasmo. Fecha o dicionário, calça os chinelos e levanta-se, arrastando os pés em direção à TV.

- Onde você vai, agora? – ela pergunta.

- Vou ver o futebol, Maria das Dores.

- Agora sim!

Ela quase dá um sorriso, satisfeita, e entra na cozinha.

PERDA DE TEMPO

2009-10-05T09:17:00.002-03:00

Ela revirava os olhos, contorcia as sobrancelhas, subia e descia a mirrada bunda na cadeira, fazia muxoxo e resmungava a cada 15 segundos:

- Tsc! Quanta perda de tempo!

A mãe fingia que não ouvia. Continuava em seus afazeres domésticos, como se alheia a todos aqueles protestos pretensamente velados.

E ela prosseguia naquela luta inglória, passando as páginas do livro com quase fúria, bufando feito bode embarcado.

Depois do décimo quarto “tsc” e mais alguns resmungos quase (infelizmente) inaudíveis, a mãe meio que se irrita e resolve perguntar, mais curiosa do que a censurar a filha adolescente:

- Deus do céu, menina! Do que é que você tanto reclama?!

- Eu não agüento isso, mãe! É muita perda de tempo! Um verdadeiro desperdício!

- Isso tudo só porque você está estudando pra ser alguém na vida?

- O que me irrita é esse desperdício de tempo. Tanta coisa mais importante pra fazer e eu aqui tendo que descobrir como um corpo se comporta em cima de um maldito plano inclinado!

A mãe não fazia idéia do que aquilo significava. Apenas procurava não esboçar concordância enquanto enxugava e guardava mais um copo. No tempo dela as coisas eram bem diferentes, embora se lembrasse de muito pouca coisa. A filha prossegue em sua adolescente irritação:

- Você tem idéia do que seja um plano inclinado, mãe?

Ela temia a pergunta. Fez que não ouviu, enquanto fingia procurar alguma coisa no armário sob a pia.

- Pois é! Tanta coisa mais interessante acontecendo pelo mundo afora e eu aqui enfurnada na frente desse livro, tendo que entender um troço que eu tenho certeza de que nunca vai me servir de nada.

Engoliu as páginas que faltavam da matéria. Deu um suspiro aliviado e fechou o livro com raiva.

- Até que enfim.

Largou os livros ali mesmo pela mesa e atirou-se correndo no sofá da sala para ler o último número de Caras.

VIZINHOS

2009-09-22T15:10:00.002-03:00

Eram novos no prédio.

Recém chegados de uma cidadezinha do interior onde o edifício mais alto era motivo de controvérsia, pois uma parte da população dizia que era um prédio de quatro andares, contando o térreo, onde uma grande loja já abrigara todo tipo de estabelecimento comercial e hoje sedia uma igreja, enquanto outra parte, dita mais viajada, insistia que o térreo não conta e que, portanto, o edifício deveria ser considerado como de três andares. Por via das dúvidas o construtor “numerou” os apartamentos e salas comerciais com letras e a fiscalização da prefeitura adorou não ter que entrar formalmente na discussão sobre a quantidade de andares de tal prédio.

Mas nosso jovem casal acabara de transferir-se para a cidade; ele para tomar posse na repartição pública em que ingressava após ser aprovado muitíssimo bem colocado no último concurso público; ela, acompanhando o marido, casados de pouco que estavam, buscando uma forma de concluir os estudos e quiçá conseguir um emprego decente, para ajudar no orçamento familiar e ocupar o tempo.

O apartamento era um quarto e sala num prédio antigo de oito andares, quatro por andar, localizado em um bairro classe média baixa (no tempo em que isso ainda existia, só pra ter uma idéia do quão antigo era o prédio). A única janela, no quarto do casal, dava vista para lugar nenhum, mas ainda que vislumbrassem o Taj Mahal ou o Corcovado permaneceriam perenemente fechadas, sob pena de acordarem os habitantes soterrados pela poeira preta do asfalto da autoestrada que passava ali nas cercanias.

O pequeno banheiro e a minúscula área de serviço possuíam basculantes que davam para a clarabóia do edifício, de onde chegavam os sons mais variados: algo que parecia ser um papagaio palrando 24 horas por dia em um andar incerto e que, apesar do incômodo e do vocabulário pouco recomendável para menores, trazia doces recordações dos fins de semana no sítio da Vó Nenzinha; uma rádio que permanecia sintonizada por todo o período matinal em um desses programas que só fazem rezar e vender produtos religiosos (o que já trazia recordações da Vó Aparecida e seu indefectível coque); falatórios e mais falatórios, nos mais variados temas (embora não fosse possível distinguir nenhum deles) e tons de voz.

O prédio parecia ter vida própria e ela, enquanto não aparecia o tão esperado emprego e na falta de companhia em seus intermináveis dias solitários confinada no apartamento, dedicava-se com cada vez mais afinco a decifrar a linguagem do lugar, primando por emprestar um rosto, uma personalidade e um temperamento a cada um dos sons que lhe chegavam aos ouvidos.

Já possuía um perfil psicológico detalhado do papagaio e agora debruçava-se sobre uma senhora que tossia muito e parecia se chamar Taciana ou Cassiana, provavelmente no 703.

Mas o que lhe intrigava mesmo era o completo e absoluto silêncio que chegava do apartamento imediatamente superior, o 402. Estava convicta de que um silêncio assim tão eloqüente não se poderia obter naturalmente, mas apenas por quem quisesse ocultar alguma coisa. Nunca ouvira um ranger de porta, uma descarga, um arrastar de móveis, nada que pudesse denunciar a presença de seres viventes naquele apartamento, o que, sem a menor sombra de dúvida, indicava claramente que quem quer que vivesse ali, fosse uma ou várias pessoas, não dava mesmo pra precisar, movia-se com extrema delicadeza para não chamar atenção.

Era cada vez mais freqüente ele chegar do trabalho e encontrá-la com os olhos semicerrados, encostada à basculante que dava para a clarabóia, absolutamente imóvel.

- Meu bem, o que está fazendo aí?!

- Pst!!! Fale baixo! Estou escutando o silêncio do 402.

Ele riu. Sabia que a adaptação à cidade grande estava sendo difícil para ela. Mas recusava-se a compactuar com aquilo e sempre fazia questão de responder em seu tom normal de voz, que nunca fora muito alto, mesmo:

- E enfim conseguiu arrancar algum som do nosso famigerado vizinho?

- Nada. Isso é muito suspeito.

- Meu amor, daqui a pouco você vai estar achando que o apartamento de cima é ocupado por agentes terroristas ou um espião a serviço de Sua Majestade.

- Claro que não, amor. Isso é coisa de gente esquizofrênica.

Ele estava cansado demais pra discutir aquilo outra vez. Até o momento, o máximo de incômodo prático que a nova esquisitice da mulher lhe estava causando era um silêncio quase mortal, ou, quando muito, uns gemidos abafados pelo travesseiro, na hora de fazer amor. Mas nada que comprometesse o funcionamento dos dois como casal. E conversar com a mulher falando aos sussurros não era de todo mau.

Até o dia em que ele chegou em casa do trabalho, cansado como sempre, no mesmo horário de sempre, e encontrou uns garranchos rabiscados às pressas com batom vermelho escuro no azulejo branco da cozinha:

“MEU AMOR, NÃO SUPORTO MAIS ESSE SILÊNCIO. PRECISO FUGIR. NÃO ME POCURE. ENCONTRAREI UMA FORMA DE ENTRAR EM CONTATO. EU TE AMO! P.S. – CUIDADO!!!”

Ele esfregou os olhos, releu, percorreu os dois cômodos da casa, procurando; quem sabe ela, que não era dessas coisas, não resolvera lhe pregar uma peça? Em vão. Tudo estava na mais perfeita ordem, mas nem sinal da mulher.

Correu para o telefone, ligar pra rodoviária, pra polícia, pro manicômio e sei lá pra onde mais e, por último, pra mãe dela. Podia até ver pelo telefone seu ar de misto de quem reprova uma informação recebida e confirma uma tese há muito esperada; cara de “eu sabia”…

Enquanto isso, do outro lado da rua, uma senhora olhava para cima e tentava ler a placa já meio enferrujada, displicentemente amarrada à grade da janela do 402:
“IMOBILIÁRIA AZIMUTE – VENDE OU ALUGA – TEL: 5555 1234”

VIA ES

2009-08-13T08:42:00.000-03:00

Amigos,
Esta semana aceitei o gracioso convite do amigo Kaiê para colaborar como colunista no www.viaes.com.br.
Eu sempre achei que colunista devia ser o nome do médico que trata da coluna.
Mas o convite me encheu de alegria.
E agora estou me divertindo por lá, também, publicando teztos diferentes dos que têm aparecido por aqui.
Estão todos convidados para uma visitinha!
Um grande dia a todos e muita PAZ!!!

SÓ MUDOU O NOME?

2009-08-12T21:29:00.005-03:00

- Alô?! - ele não estava com a menor vontade de atender quem quer fosse naquele momento, mas o telefone berrava insistentemente. Melhor atender logo. "Se for telemarketing..." -pensou.

Pior, era a irmã, aos berros e soluços. Pode parecer difícil, à primeira vista, alguém berrar e soluçar ao mesmo tempo. Mas ela conseguia.

- Jaime? - e berros e soluços

- Oi, mana. - um entusiasmo capaz de fazer congelar um fondue de queijo. Não conseguiu conter um sorrisinho cínico ao tentar adivinhar o que o Aristides aprontara dessa vez. O Aristides era terrível.

- A mamãe!... - mais berros e soluços

- O que tem a mamãe, Carmem? - pronto, não foi o Aristides. Foi-se o sorrisinho. A mamãe é terrível.

- A mamãe desencarnou, Jaime! - e debulhou-se em lágrimas, berros e soluços.

- A mamãe o quê?! Carmem, pelo amor de Deus, eu não estou entendendo patavina. Você bebeu?!

- Claro que não. A mamãe teve um AVC e desencarnou, Jaime.

- Que história é essa de "desencarnou"? Explica essa história direito.

Ela respira fundo, tenta articular as palavras.

- É que estou frequentando um lugar onde as pessoas não usam o termo "morte", que é muito carregado e dá uma falsa impressão. Eu aprendi que a morte não existe, é apenas uma passagem para um plano diferente, que somos espíritos imortais e que nos encontramos com nossos entes queridos tanto do lado de cá quanto do lado de lá.

- Nossa! Você aprendeu tudo isso?!

- Sim...

- Então por que você está chorando?!

SUMIDADE

2009-08-09T22:45:00.003-03:00

Eles se encontraram no entroncamento da Jerônimo Monteiro com a Costa Pereira, ali onde ninguém sabe qual sinal abre pra quem e muito menos pra quem está fechado.

Ela acabara de atravessar. Ele tentando decidir qual seria o momento exato para fazê-lo.

- Fulano! – ela quase gritou, arreganhando os braços e os dentes, para um abraço e um sorriso.

- Fulana, tudo bem?! Quanto tempo! – não era apenas uma forma de cumprimento (que dessas existem aos milhões por aí); eles realmente não se viam há muito tempo, e só naquele momento ele se apercebera disso. Sinal evidente de que aquela pessoa não estava fazendo a menor falta em sua vida. Mas gentileza sempre, era seu lema.

- É verdade. Por onde você anda? (não era uma pergunta; ou pelo menos não tinha essa intenção, visto que ela não esperou uma resposta, emendando logo uma série de outras frases) O pessoal tem perguntado por você. Eu disse que você havia se tornado uma sumidade…

- Sumidade?! Eu?! Por quê?!

- Uai! Ninguém te vê em lugar nenhum…

SANTO DE CASA

2009-08-07T07:59:00.001-03:00

Como de praxe, naquela quinta-feira ela recebia as amigas para o chá da tarde. Mania de gente refinada. Não eram muitas e quiçá nem todas fossem amigas, mesmo, mas isso já é uma outra história.
Sentavam-se na sala recém confortável e punham-se a conversar sobre assuntos vários. O que também não vem ao caso. Seria indelicadeza nossa querer saber sobre o que conversam aquelas amigas num chá da tarde. São pessoas refinadas.
Por acaso estava uma folha de papel manuscrita pousada displicentemente sobre o aparador na lateral da sala. Do jeitinho mesmo que ficam os papéis esquecidos, a que não damos muita importância.
Por acaso (quantas coisas boas acontecem por acaso; quanto às más, não sei, não) Verônica passava os olhos pelos porta retratos ali dispostos e bateu os olhos na folha. Tomou-a, leu-a, ajeitou os óculos, releu-a, suspirou e exclamou (essa gente é refinada, mas vive exclamando):
- Amiga, pelo amor de Deus! Quem foi que escreveu isso?!
Ela interrompeu uma frase pelo meio (estava sempre falando), torceu o nariz, olhou para a folha nas mãos de Verônica e respondeu com um breve ar de desaprovação:
- Foi o César. Ele vive me escrevendo essas bobagens. Por quê?! Muitos erros de Português?
- Muito pelo contrário, meu amor! Isto é magnífico. Você tem em casa um raríssimo exemplar de poeta da melhor qualidade. Um verdadeiro parnasiano. E apaixonadíssimo. Que sorte a sua.
É claro que ela nem fazia idéia do que fosse um parnasiano. Em outro contexto poderia achar que era alguma dessas doenças psiquiátricas que vivem descobrindo por aí. Como também é claro que ela não tinha idéia da qualidade dos textos que o César lhe escrevia com grande freqüência. Fingia ler, quando ele lhos entregava com um largo sorriso no rosto, depois enfiava tudo numa pasta.
- Oh, sim, querida. Guardo tudo que ele me escreve a sete chaves numa pasta. Estou até pensando em mandar encadernar. Capa dura e tudo mais.
E durante uns cinco minutos o assunto da roda deixou de ser a vida alheia e passou a ser os poemas do César. Ela entregou a pasta com os manuscritos que guardara a Verônica. Todas passaram os olhos em alguns poemas escolhidos aleatoriamente. Fingiram grande interesse, repetiram com um certo frisson algumas palavras mais rebuscadas e logo voltaram aos assuntos que lhes eram mais caros. Somente a Verônica continuou a ler os textos. Estava terminando uma pós em História da Literatura Lusófona e deliciava-se com o que tinha à sua frente. Era um achado.
Na despedida ainda lhe disse:
- Cuide bem do seu poeta, querida. Ele tem futuro.
- Ah, claro, querida! Cuidarei sim. Eu sempre lhe disse que ele só precisa de um empurrãozinho. E nisso nós somos boas, não é, meninas?
Gargalhada geral. A última daquele agradável chá. Despediram-se e ainda se ouviam alguns comentários esparsos sobre os poemas do César no hall do elevador.
Ela fechou a porta e, antes de recolher a porcelana do chá, acendeu um cigarro e passou os olhos em algumas folhas de papel que estavam sobre a mesinha de centro. E foi guardando-as novamente na pasta, agora de maneira um pouco mais cuidadosa. “Será?” – pensou. Encolheu os ombros. A Verônica sempre fora metida a intelectual. Talvez soubesse o que estava dizendo.
Dias depois, ao chegar da academia, encontrou sobre a mesa de jantar uma folha do bloquinho de notas que ficava ao lado do telefone. Tomou-a com sofreguidão:
“Querida,
Hoje tenho uma reunião importante na filial de Caldeiras.
Devo chegar um pouco mais tarde, mas a tempo para o jantar.
Qualquer problema, me ligue.
Beijos!
César”
Ela leu, releu e novamente. Seus olhos brilharam. Guardou-a cuidadosamente na gaveta do centro do aparador.
Mal podia esperar para mostras às meninas.

QUATRO E MEIA

2009-08-04T18:15:00.001-03:00

Quatro e meia da manhã…
Sábia a criança que pergunta, com o ar da maior inocência do mundo por que chamar-se manhã essa hora tão obscura, em que somente os galos parecem perceber que se avizinha o dia.
Uma alma atormentada tenta esconder-se por entre os desvãos da casa. Passar despercebida, a despeito de seus gritos surdos e incessantes.
Não há fuga. O mais heróico e covarde a se fazer é erguer-se e enfrentar.
Talvez ela ali permaneça para sempre…

TRÊS LETRINHAS

2009-08-03T17:06:00.004-03:00

Estava atrasado, como sempre. Sempre com aquela sensação de que os dias estavam ficando curtos demais para todos os seus compromissos. De nada adiantava culpar a secretária, mas ele o fazia assim mesmo. É grande a sensação de conforto que nos causa o simples fato de ter em quem colocar a culpa. Anotou mentalmente esse pensamento. Talvez fosse interessante discutir com o terapeuta. Talvez não.

Por mais que o edifício de consultórios estivesse vazio naquele horário, o elevador demorava a chegar. Chegou, nono andar. Desceu, procurou a placa de seu psiquiatra (estava completando dois anos de terapia e nunca conseguia ter certeza se devia descer do elevador para a direita ou para a esquerda), dobrou à esquerda e partiu com passos curtos e rápidos.

A meio caminho do 918, um homem impecavelmente vestido abria a porta de um dos consultórios. Embaralhava-se com o imenso molho de chaves, a pasta executiva e o casaco. Ele achou aquilo engraçado, embora não estivesse com tempo de achar nada engraçado.

Embora atabalhoadíssimo com tudo que tinha nas mãos, o estranho dirigiu-lhe a palavra amigavelmente:

- Boa noite! Consultório novo, acabo de me mudar e ainda não me habituei a esse monte de chaves. – e um sorriso franco e aberto, como se se conhecessem há muito tempo.

Respondeu apressado, tentando devolver um sorriso que saiu bastante amarelado, olhou de soslaio para a plaquinha na entrada do consultório novo: Roger Ignacyo Ventura, p.h.D, Numerólogo. Achou estranho, mas estava atrasadíssimo para sua consulta.

Passou a sessão inteira com uma estranha e divertida curiosidade sobre o encontro que tivera no corredor. Jamais confessaria a ninguém, muito menos para o seu terapeuta (o que pensariam dele?!), mas nutria um certo interesse pelos assuntos ditos esotéricos. E ali estava, a apenas 15 passos de distância, um numerólogo. Tinha que ser mais que mera coincidência.

Ao sair de sua consulta, notou que o 912 ainda estava com a porta aberta, apesar de já passar das nove. Atrasou o passo para espiar discretamente como seria um consultório de numerologia num dos endereços mais caros da cidade e quiçá do país. Parou por um instante, o suficiente para o numerólogo, que parecia ocupadíssimo arrumando muitos livros em uma estante de madeira escura virar-se e fazer o convite:

- Olá! Por que não entra e me acompanha num chá? Acabei de preparar.

Hesitou por um instante. Era tarde. Mas não tinha mais nenhum compromisso para aquela quarta-feira. Apenas retornar para o recesso de seu lar. O que, do jeito que as coisas andavam, sempre podia esperar mais um pouco. “Com licença!” e entrou, tentando apreender do ambiente o máximo que podia sem demonstrar demasiada curiosidade.

Arriscou:

- Vejo que ainda está com as mãos ocupadas. Doutor Roger, não é?

- Rogê, francês. E, por favor, deixe de lado o doutor.

- Muito prazer. Demétrio. Não queria incomodar, sei como dá trabalho mudar…

- Não é incômodo nenhum, meu amigo. Mudar dá, sim, muito trabalho. Mas é sempre um dos trabalhos mais gratificantes que um homem pode encontrar em toda a sua existência. Eu, por exemplo…

E discorreu, em breves minutos, sobre toda a sua trajetória, começando pela educação nos mais conceituados colégios do país, pela carreira promissora de financista, chegando a ocupar a cadeira de comando em um dos maiores bancos do país, de seus insucessos conjugais, do fracasso familiar, de como a carreira entrou em franco declínio, até atingir o fundo do poço, da viagem à Índia, dos encontros com os mais iluminados gurus e de como o conhecimento místico modificara sua vida, permitindo-lhe alavancar uma nova carreira. E ali estava ele, agora, aceitando um novo desafio e lançando-se na carreira de numerólogo.

Demétrio estava assombrado. Desde o primeiro instante tivera a impressão de já haver visto aquele rosto em algum lugar, e agora tudo se aclarava: quem estava à sua frente era ninguém mais ninguém menos do que Rogério Venturi, o mais jovem e promissor financista do país há apenas alguns anos, que desparecera misteriosamente sem deixar rastro, após uma série de denúncias nunca confirmadas de escândalos de todo tipo.

Ali estava ele, agora, à sua frente, exibindo um sorriso de vencedor e oferecendo-se para uma consulta rápida e gratuita com seu nome.

- Por que não?! – pelo menos teria uma história interessante para contar aos colegas do banco no dia seguinte.

Ficou olhando enquanto Rogério, ou melhor, Roger, rabiscava umas letras e números numa folha de papel, fazia contas, até que seu rosto se iluminou:

- Meu caro Demétrio, aqui estão as três letrinhas que mudarão sua vida para sempre. A partir deste momento, você se chama Demetryus.

Ele pegou o papel, fingiu interesse ao examinar os resultados, dobrou, colocou no bolso do paletó, agradeceu e partiu. Estava ficando tarde pra voltar pra casa. Até mesmo para ele.

Dirigiu para casa tentando pensar em outra coisa, mas aquele insólito encontro martelava em sua cabeça. Seu lado meio esotérico, que jazia quase esquecido atrás de uma couraça de respeitabilidade e ceticismo, teimava em lhe convencer de que havia algum motivo oculto para que seus caminhos se cruzassem naquela noite.

Nos dias que seguiram tentou não dar importância ao assunto. Não, ele era Demétrio Dias Monteiro, respeitado analista financeiro, com doutorado em Economia em Harvard e um nome a zelar. Mas o assunto não se permitia jogar para escanteio assim tão facilmente, e lhe martelava as idéias tão logo surgia a mais ínfima brecha. Demetryus, Demetryus… por que não?!

Um dia resolveu ceder à tentação e assinar Demetryus em um e-mail que encaminhava a um colega de escritório. Tinha certeza de que ele nem notaria. E tiraria aquela cisma da cabeça de uma vez por todas.

Sentiu-se estranhamente bem ao fazê-lo. E como não causasse nenhum impacto nos destinatários, continuou a fazê-lo, aumentando a cada dia a freqüência. E sentindo-se cada vez melhor. Chegou a pensar em estampar o “novo nome” em seu cartão de visitas, mas deixou para fazê-lo quando acabassem os que ainda tinha na gaveta. Com isso ia se habituando à idéia.

Um dia desapareceu misteriosamente.

Depois de uma semana, sua mulher ligou pra empresa, procurando saber seu paradeiro. Estava começando a demorar demais pra voltar pra casa. Até mesmo pra ele. Mas foi informada de que Demétrio não comparecia ao seu escritório há muitos dias. Não, não estava em nenhuma viagem de negócios pela empresa e que por favor, se tivesse contato com ele solicitasse que procurasse a gerência geral com urgência, porque sua presença era fundamental no fechamento de alguns contratos que ficaram pela metade.

A esposa tentou relaxar, atribuir aquele sumiço à crise de meia idade. Seqüestro não era, afinal de contas ninguém a procurara ou à empresa para o pedido de resgate. Aquele canalha estava aprontando mais uma e desta vez passara dos limites. Era isso. Mas ele lhe pagaria. Caro.

Passaram-se meses sem notícias. Ela já nem se lembrava mais de que um dia tivera um marido. Não era difícil esquecer aquele bastardo. Apenas contava os minutos para que pudesse declará-lo ausente, presumivelmente morto ou o que quer que fosse, pra meter a mão no dinheiro do seguro e tocar a vida.

Um belo dia, enquanto tentava fugir do tráfego passando por uma rua de menor movimento onde nunca estivera, deparou-se com um homem entrando em um prédio antigo e decadente e teve um insight: reconheceria aquele andar mesmo a quilômetros distância. Era ele!

Conseguiu com dificuldade uma vaga para estacionar e entrou correndo no prédio, uma galeria estreita e mal iluminada, com muitas lojas vazias. Ao fundo, um letreiro em neon rosa berrava: Demetryus Coiffeur. Não podia ser. Mas era coincidência demais.

Entrou pela porta de vidro ornamentada com todo tipo de penduricalhos e estacou diante da imagem que se lhe apresentava: seu marido com os cabelos bem mais longos, usando óculos com armação vermelha, enfiado em uma camisa florida de javanesa, bermuda na altura dos tornozelos e um chinelão de couro nos pés, manuseando habilmente um secador de cabelos e uma escova, enquanto conversava alegremente com uma senhora que se submetia aos seus cuidados. Pareciam conhecer-se há anos.

Ela recapitulou mentalmente todos os impropérios que pensara lhe atirar quando o encontrasse. De repente surpreendeu-se com a riqueza que seu vocabulário chulo adquirira. Respirou fundo, contou até 10 algumas vezes e chamou em voz baixa:

- Demétrio?! É você?!

Ele parecia não ouvir. Ela arriscou mais alto:

- Demétrio?! Demétrio?! Que brincadeira é essa?! Sou eu, sua esposa, Amanda.

Ela foi aumentando o tom de voz, chegando a berrar. Em vão. Ele permanecia alheio a tudo o que estava acontecendo.

Não era mais ele.

ATÉ O CÉU ERA DIFERENTE

2009-07-31T17:06:00.001-03:00

Pode chamar do que quiser: zimbório, firmamento, abóbada celeste. Todos esses nomes vim aprender muito mais tarde. Podem ser belos e sonoros, mas não contém a beleza do céu da minha meninice.

Aquele céu tinha lua cheia e lua vazia. E eu podia jurar (criança vive jurando) que via dragão e cavalo. São Jorge mesmo eu nunca vi. Era noite. Devia estar dormindo.

De noite as estrelas tinham um trinado leve e suave e pareciam piscar com muito mais vigor e intensidade.

E avião passando era disco voador.

O céu continua o mesmo.

Sou eu que hoje ando olhando pro chão.

VIVENDO DAS LETRAS

2009-07-30T18:02:00.003-03:00

Depois de algum tempo de relativo sucesso, dois livros publicados e algumas colaborações não remuneradas semanais em periódicos de circulação regional, decidiu que era hora de largar todo o resto e dedicar-se apenas às letras. Não ficara rico até o presente momento, esfalfando-se de trabalhar nas mais variadas atividades. Portanto tinha muito pouco a perder, cria. Estava convencido de que a carreira literária decolaria em sua plenitude, vôo de condor, que o único que lhe faltava para tal era tempo.

Convencera-se de que sua incipiente carreira era um monstrinho recém nascido, exigente e faminto, com a pequena bocarra sempre aberta, chorando por cada vez mais alimento, carinho e cuidados. E de que essa imagem era terna e altamente significativa. E abria sempre um sorriso largo, com os olhos rasos d’água, quando imaginava o pequenino monstro e seus primeiros trinados.

Estava decidido: o mundo precisava ver aquele monstro crescer, avolumar-se, conquistar seu espaço. Sacrificaria seus próprios interesses imediatos em nome dessa sacrossanta missão. Estava preparado para o trabalho árduo e inglório.

Tratou de comprar um computador novo, o último grito da tecnologia mundial. Uma confortável cadeira giratória, mesa, impressora, escâner (deve ser assim que se escreve, embora fique muito estranho). Internava-se durante horas no pequeno cubículo de sua casa que arbitrariamente chamava de escritório e onde nenhuma visita era bem vinda. No máximo e a muito contragosto abria a janela de vez em quando, para que entrasse um pouco de ar fresco. Ademais, permanecia hermeticamente fechado no que considerava seu santuário das belas letras.

Atacava com furor o teclado, escrevendo sobre tudo e qualquer coisa. Não havia limite para a sua capacidade criativa: versos, trovas, cordel, rimas e métrica, hai kais, prosa poética, crônica, conto, contículos. Gostava do humor. Cria-se perspicaz, irônico e ácido e acreditava que o humor era, muito mais que literatura, uma forma de levar a cabo sua missão de abrir os olhos do mundo para o que parecia que só ele estava percebendo.

O projeto do romance continuava martelando em sua mente. Algo sólido, denso, uma trama bem urdida, com personagens fortes, odientos um e sedutores outros, com um desfecho memorável e impactante. Algo que lhe pudesse render a pecha de maldito (venerava a idéia) e fosse digno de um Nobel (embora estivesse certo de que o prêmio seria dado a alguma oobra de menor valor e brilhantismo, por mera perseguição do comitê, o que, por si só já lhe valeria mais que o próprio prêmio). Mas enquanto tais personagens não surgiam bailando convidativos em sua frente, implorando por uma vida, atacava impiedosamente todos os estilos que considerava menores.

Perdeu completamente a noção de tempo e espaço. Passava dias a fio trancado em seu pequeno santuário (que a mulher já começara a chamar de mausoléu, ao que ele respondia com um leve menear de cabeça e um inaudível muxoxo; já era a crítica a infiltrar seus agentes dentro de seu próprio lar), esquecendo-se de comer, tomar banho, barbear-se, essas coisinhas básicas que parecem insignificantes até o dia em que deixamos de fazê-las.

Das despesas da casa, contas a pagar, colégio dos filhos e todos esses pequenos detalhes que tornam a vida tão normal nem tomava conhecimento. Acreditava-se no nirvana da literatura, pairando acima de todas as vicissitudes mundanas.

Até que um dia abriu de supetão a porta de seu escritório, saindo como se sufocasse: os olhos muito arregalados, os cabelos em total desalinho, a camisa aberta, as mãos comprimindo o pescoço e a boca arreganhada, como a exprimir um grito que não se ouvia, o que muitos chamariam um grito surdo, mas que talvez fosse melhor representado por um “grito mudo”.

Tateava pelos móveis da casa, não enxergava , esbarrava em tudo. E balbuciava, repetindo aterrorizado:

- A crise! A crise!

Sim, fora tomado pelo pior dos males que podem acometer um escritor: a crise criativa. Esgotara todos os assuntos possíveis, criara um sem-número de personagens e situações, das mais sem graça às mais cômicas. Até que um dia deparou-se com uma tela completamente imaculada à sua frente e não conseguia digitar uma palavra que fosse.

Em vão tentava buscar em jornais, revistas, sites de fofocas, televisão, algo sobre o que escrever. Mas a sua mente lhe devolvia um silêncio tão ameaçador quanto mil canhões calados.

Após vários encontrões com os móveis da casa, encontrou a saída, escancarou a porta, a luz do sol lhe cegava, cobriu os olhos, mas avançou heroicamente, como quem soubesse aonde ia. Precisava tornar à vida, reencontrar o mundo, o trânsito, os carros, a natureza, ver gente (ainda tinha uma vaga lembrança do que se tratava), buscar no movimento do mundo real alimentos para o seu monstrinho, que já não era mais tão pequeno nem inofensivo.

Partiu. Desapareceu sem deixar rastro.

A mulher só não entrou em desespero porque nem se lembrava mais de como era ter um marido. Mas sentiu-se na obrigação de comunicar seu desaparecimento às autoridades, família e amigos.

Fiquei tocado com a história, afinal de contas poderia (e como) ter acontecido comigo, e iniciei uma tímida investigação particular, usando de todos os meios possíveis para encontrá-lo.

Semana passada me chegou a notícia de um indigente que acampara há semanas na porta da Academia. Após vários alarmes falsos, ainda decidido a não esmorecer, resolvi investigar.

A imagem me chocou: um indivíduo macérrimo, pele e osso, coberto de andrajos do que um dia foram roupas casuais, descalço, o rosto macilento, um olhar vago, perdido, fixo num ponto qualquer entre o nada e lugar nenhum, vastas barba e cabeleira que o assemelhavam a um piteco.

Embora fosse impossível um reconhecimento visual, resolvi me aproximar e puxar assunto; ainda tinha esperança.

Parei à sua frente, esbocei um sorriso, balbuciei o que seria o nome de meu procurado.

Ele levantou os olhos lentamente, arregalou os olhos enevoados, escancarou a boca quase desdentada e implorou desesperado:

- Um trocadilho, pelo amor de Deus!

O PRIMEIRO SELO A GENTE NUNCA ESQUECE

2009-07-29T13:27:00.003-03:00

COISAS DE CRIANÇA – AS PRIMEIRAS DESCOBERTAS CULINÁRIAS

2009-07-28T18:28:00.003-03:00

foto: torta de café - autoria própria

Comer é bom.

Não. Comer é muito bom!!!

E desde muito cedo eu tomei consciência disso, embora a gula seja o meu segundo pecado capital predileto. Bom, naquela época com certeza era o primeiro disparado.

Se eu disser que sempre fui uma criança afeita à gastronomia vai aparecer gente questionando. Mas foi isso mesmo que acabei de dizer. Ainda sou uma criança. E ainda gosto muito de comer.

O fato é que estou com fome neste momento e de repente me bateu uma certa nostalgia gustativa. Embora muitos defendam o olfato como o sentido mais ligado à memória, a minha neste momento está cheia de sabores da infância. E hoje, menino de idade um pouco mais avançada que sou, por mais que visite os mesmos lugares (os que ainda existam) e saboreie as mesmas iguarias, jamais serão os mesmos.

Hambúrguer, por exemplo, tinha gosto de domingo à noite.

Tenho certeza de que muitos torcerão o nariz: - “Domingo à noite?! Credo!”. É eu também não gosto mais tanto de domingo à noite quanto gostava. Faustão, Fantástico e uma segunda-feira se aproximando um pouco rápido demais; fim do fim de semana. Volta ao ramerrão dos afazeres de gente grande.

Mas os domingos à noite de minha infância quase sempre tinha sabor de hambúrguer (e variações mais avantajadas sobre o mesmo tema) do Beliscão, na cabeça da ponte municipal. E coca cola.

Pizza tinha gosto de aniversário, algodão doce só na festa de Cachoeiro (herança bendita do nosso Rubem) e picolé era praia, férias.

Como bom gourmet mirim, ou um pequeno glutão, como queiram, sempre me interessei pelos bastidores da comida. Vivia “fuçando” na cozinha, observando, bisbilhotando. E acabei aprendendo alguma coisinha do que viria a se tornar o meu hobby preferido: a culinária. Tentei colecionar selos e moedas, mas ambos tinham um sabor horrível.

Lembro-me como se fosse ontem da minha primeira descoberta culinária: pode-se fazer pipoca em casa. Eu não cria no que meus olhos viam. Na minha incipiente mente infantil, pipoca era coisa que só se encontrava na saída da Consolação (a melhor do mundo, com saquinho de papel de seda – nunca mais encontrei uma igual) ou nos carrinhos estacionados ao longo da avenida Beira Rio. Descobrir que podia fazer pipoca em casa foi quase como obter a confirmação irrefutável de que Papai Noel existe.

Outra descoberta sensacional foi o brigadeiro. Reconheço que em todos esses anos, apenas uma ou duas vezes tive a coragem de esperar esfriar, enrolar, passar no chocolate granulado e comer. Quente e na colher fica tão mais gostoso…

Essas duas pequeninas descobertas aguçaram ainda mais meu interesse pelas artes culinárias. E a minha gula. O que alimentou (desculpe) a minha mente percuciente, sequiosa por novos e mais elaborados desafios. Até que um dia cheguei à glória da culinária mirim: a palha italiana. De colher, naturalmente.

Tem também o episódio do bolo de chocolate.

Mas esse eu conto depois.

Minha avó dizia que escrever de estômago vazio faz muito mal.

Ou seria o contrário?